Сентябрь…
Сентябрь пахнет летом,
октябрь — тот грибами, грибницей
Под дождик его так лениться приятно, и спится
Лучше прочего времени жизни, как времени года.
Так причудлива, право она… Кто? Позвольте…
Природа!
Пауку недосуг рассуждать, он в трудах,
и опутывать с детства приучен.
Мы ж собою скорее наскучим,
коль ему уподобимся. Страх
Нас вгоняет в тоску о былом, об ушедших
Мы грустим и томимся напрасно:
За страданием, мнимым грядущим, прошедшим
Мы минуем всё то, что сегодня прекрасно.
Осенняя песня
Осенние дни отступают, степенно шагая,
Листвой не прикрыта берёза, и будто нагая
Ступить собираясь в сугробов холодную пену.
Не разом, не сразу, но так, как должна
— постепенно.
В осенние дни ветер листья с деревьев срывает,
А дождик — улыбку, всё лета веселье смывает.
Да ржавчиной вдруг закипает тропинка в лесу…
И вдруг понимаешь, что скоро зима. Пронесут
Снежинки метели, окон не касаясь, но всё же.
Ты снова не сможешь одну на другую похожей
Найти. — Но пытаться ты будешь? — А как же иначе!
За ними глядеть я научен, приставлен, назначен!
Осенние дни постепенны, как волны морские.