Той, что тучею рыхлой, унылой, дебелой
Навалилось на лес. Утро жалобно пело,
Да не птичьими трелями. Лес голосил,
Перед тем, как упасть. А деревья без сил, -
На колени, до рваных измученных пней.
Сколь той осени надо от лета? Не дней!
Только, часом, меж ними какой договор…
Осень важно шагами измерила двор,
Настелила истрёпанной ветром листвы,
Ветер с нею "на ты"… Может, только кусты,
Пригибаясь к земле, как сумеют, пониже
Переждут непогоду. Природою движет
Нетерпенье людское, — чтоб лето и море.
Им всегда недосуг: где та боль, где то горе…
За горами, далёко? — Молчи, пережди!
Вот и мучают их то ветра, то дожди…
Слова…
Цикорий брошенный. Он, солнышку навстречу,
Расцвел, кончине собственной переча.
И всем другим пошёл наперекор,
Что подле заводили разговор,
Мол, не жилец, и не протянет дня…
И на кого теперь ему пенять…
А тот впитал полночную прохладу,
Бродила что поникшая по саду,
Глотнул росы, что стыла поутру,
Набрался сил последних: "Я сотру
Границы между явью и уходом!"
Кто рядом был, те плакали в угоду
Печали, поражённые, в тоске…