– Ну, – вмешался Оливер, ухватившись за возможность позлить Амира, – если кто и расшевелит эту школу, так только Эван, нет?
– Не бойся, Амир, – добавил Эван. – Блум ни за что не допустит, чтобы я стал президентом.
Амир фыркнул:
– Он сам тебе это сказал при встрече? Или, может, Шредингер восстал из мертвых и велел тебе последовать зову сердца – пойти в президенты?
Эван улыбнулся:
– Шопенгауэр. Не Шредингер.
– Шредингер, Шопенгауэр, Сопрано или кого ты сейчас читаешь.
Ноах рассмеялся:
– Думаешь, Блум этого не допустит? Ты же его миниатюрная копия, Эв, его интеллектуальный подмастерье. Его радость и гордость.
– Не знаю, – Оливер уставился на Дэвиса, – вроде наши голубки поссорились.
– Между прочим, – примирительно добавил Амир, – если ты выдвинешь свою кандидатуру, нам обоим это выйдет боком. Мы с тобой уничтожим друг друга, и победит Дэвис.
– Тогда снимайся с выборов, – не моргнув, ответил Эван.
– По-твоему, мне нужно сняться?
– А я и не говорил, что тебе это нужно, – сказал Эван.
– Это нужно тебе?
– Для резюме мне это не нужно, Амир.
– Да ну? – Амир выдавил смешок. – Для чего же тогда?
– У меня свои причины, – произнес Эван.
Наутро стены первого этажа оказались оклеены десятками странных плакатов. Прочие постеры президентской кампании так не бросались в глаза. Дэвис, например, прилепил свою голову к фигурам знаменитых политиков (Дэвис – улыбающийся Рейган, серьезный Линкольн, задумчивый Гамильтон), Амир развесил немудрящие надписи “САМСОНА В ПРЕЗИДЕНТЫ”. Новые же плакаты не заметить было невозможно. Серебристыми чернилами на черной бумаге было написано одно-единственное слово: “БУНТ”. Я с первого взгляда понял, что это дело рук Эвана.
Весь день только и разговоров было, что о плакатах. К концу первого урока администрация велела Джио избавиться от упоминаний о бунте. (“Передай Старку, что я намеков не понимаю и мне не нужен такой большой геморрой в моей большой заднице”, – сказал мне Джио, перехватив меня по пути в класс.) Но сделанного не воротишь. Вся школа говорила только о плакатах.
– Да, плакаты повесила та компания, – поясняла друзьям какая-то девятиклассница. – Старк, Харрис и Беллоу.
– Ты забыла Самсона.
Ее приятель почесал нос:
– По-моему, он скорее… как это называется? Консильери?
– Ты пересмотрел “Крестного отца”.
– И этот тоже с ними.
– Который?
– Хасид. – Девятиклассница указала на меня и прошептала: – По-моему, они хотят разрушить школу.
Доктор Портер вернул нам листки со второй контрольной по математике – я скатился на “В” с минусом – и предложил мне позаниматься с репетитором-старшеклассником, который в обеденный перерыв натаскивает таких, как я, по математике. Я так и сделал, отправился на второй этаж, но нашел в кабинете лишь Кайлу – она, уткнувшись в книгу, ковыряла греческий салат.
Я застыл на пороге, подумывая улизнуть. После нашего разговора я ее избегал, на уроках садился подальше. Я уже решил уйти, но Кайла кашлянула.