Война: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

– Я не твоя. – Есть огромная разница между желанием заняться сексом с красивым мужчиной и тем, чтобы принадлежать ему.

Уголки его греховных губ приподнимаются в улыбке.

– Ты моя. Ты знала это уже тогда, в Иерусалиме, когда впервые взглянула в мое лицо. Так же, как знал и я.

Его взгляд падает на мои ключицы и шрам. Война подходит ближе.

– Моя – в жестокости. Моя по силе. Моя по воле Божьей.

Кажется, он сейчас меня поцелует. Он этого хочет, это написано у него на лице; к тому же Всадник ясно дал понять, что я его во всех смыслах этого слова. Но вместо того, чтобы наклониться и прижаться губами к моим губам, он отстраняется и… начинает разбивать лагерь.

Все время, пока Война занят, я наблюдаю за ним. Почему он не скрепил наш договор? Он без колебания уничтожает людей. Так зачем выстраивать какие-то границы, когда речь идет о непокорной «жене»?

– Что бы ты изменила во мне? – спрашивает он, кидая на меня взгляд через плечо.

То, что движет тобой, чем бы это ни было.

– Перестань убивать людей, – говорю я.

Война ненадолго останавливается.

– Хочешь, чтобы я отказался от своего предназначения?

Да. Но требовать этого слишком нагло с моей стороны.

Я подхожу к нему, хватаю другой конец тюфяка, который он держит в руках, и помогаю его развернуть.

– Пощади хотя бы детей, – прошу я.

Война отводит мои руки в сторону. Для того, кто не является человеком, он неплохо разбирается в благородстве – или что там это, по его мнению.

– Дети вырастают, – говорит он, – а те, у кого было страшное детство, становятся мстительными.

Становятся людьми, которые попытаются остановить Войну… Если его вообще можно остановить.

Вспоминаю детство. Как сидела у отца на коленях и слушала истории о далеких землях, о людях, с которыми он был знаком. Помню, как мы с мамой на кухне готовили халу по рецепту, который передавался в нашей семье из поколения в поколение еще за сотни лет до того, как о нем узнала я. Помню, каким спокойным и полным любви было мое детство.

Когда-то.

До того, как…

Закрываю глаза и слышу скрежет металла в тот день, когда к нам явились Всадники. В день, когда погиб отец. А потом, несколько лет спустя…

Я захлебываюсь водой…

Ледяной холод окутывает меня, выдавливает жизнь из этих воспоминаний. Всадник прав – трудно вспоминать о том, что любил, не вспомнив и того, что яростно ненавидишь.

– Кроме того, – продолжает Война, не подозревая о том, что творится у меня в голове, – дети станут взрослыми и нарожают новых детей.

Проблема, если пытаешься истребить человечество как вид.

Война заканчивает разбирать спальные места и достает из поклажи на моей лошади пару поленьев, коробок спичек и немного растопки.

– Тебя не волнует, что умирают дети? – спрашиваю я, садясь на одну из лежанок. – Уверена, какая-то часть тебя – например, та, что спасла меня, – все-таки обеспокоена этим.

Всадник начинает разводить костер.

– Голод не имеет к детям никакого отношения… А Смерть… – на губах Войны на секунду появляется грустная улыбка. – Смерть хочет только одного: держать весь мир в своих холодных объятиях. Так что нет, Мириам, меня это не страшит.