Хранитель: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Какое?

— Я начал писать стихи, — смутившись, ответил Фрол.

— Надо же, прочитай что-нибудь.

— Я не знаю, — ещё больше смутился здоровяк, — я никому их не читал. Я стесняюсь.

— Не бойся, читай. И пиши. И даже если будут смеяться, не переставай писать. Критики всегда будут, но в первую очередь ты для себя самый главный критик. Нравится — пиши. Творя, ты вкладываешь в это душу. И часть твоей души останется навсегда в строчках. Ты умрешь, а строки будут жить. Главное, чтобы ты сам был счастлив и получал от этого удовольствие.

Фрол ещё больше смутился, покраснел и, собравшись с духом, начал читать. В этот миг он преобразился, и даже голос стал другой, мелодичный.

Пётр Алексеевич понял, кому посвящаются эти строки, но вслух ничего не сказал.

— Ну как? — робко спросил Фрол.

— Пиши и не думай останавливаться, — ответил журналист.

— Спасибо, — смутившись, ответил здоровяк.

— Скажи, а зачем тебе свеча, чернила, перо? — заинтересовался Ручкин. — Сейчас так уже никто не работает, тебе ноутбук нужен или на край печатная машинка.

— Для антуража, — улыбнувшись, ответил Фрол. — Так лучше пишется.

— Для антуража, — засмеявшись, повторил журналист. — Ты прям как твой отец.

Пётр Алексеевич резко замолчал, вспомнив смерть Семёнова. Он понимал, что, рассказывая про кинжал, придётся рассказать и про это. Нельзя не рассказать. Это будет нечестно.

— Я вижу, вы что-то хотите мне сказать? — нарушил молчание дворник.

— Да, — выдохнув, произнёс Пётр Алексеевич. — Рассказ будет долгим, а некоторые моменты в нём болезненными, но ты должен знать.

И уже в третий раз Ручкин принялся рассказывать всю историю с самого начала. Фрол слушал мужественно, лишь конце по его щеке пробежала одинокая слеза, которую он быстро вытер рукой.

— В глаз что-то попало, — оправдался здоровяк.

— Мужчины не плачут, они молча роняют слёзы, — произнёс журналист.

— Это какая-то сказочная история, — взяв себя в руки, произнёс дворник.

— Знаю, но тебе придётся поверить.

Какое-то время Ручкин подбирал в голове слова, а затем решился:

— Я хочу отдать тебе кинжал. Хочу, чтобы ты был хранителем. Ты достоин этого. Здесь, на красной земле, он будет в большей безопасности, чем у меня. Ты достойно сможешь продолжить дело Анны Серафимовны. А этот крест, увы, не для меня.

Фрол посмотрел в глаза журналиста и спросил:

— Бабуля его хранила?

— Да. Целых пятьдесят лет. Полвека. И она достойно выполнила свою миссию.

Произнеся это, Ручкин достал кинжал и протянул его Фролу. Тот в нерешительности протянул руку и аккуратно взял его. Он держал его на ладонях, как ребенка, и зачарованно смотрел на него.

— Тёплый, — улыбнувшись, произнёс здоровяк.

— Он принял тебя. Теперь ты хранитель.

Фрол, глупо улыбаясь, смотрел на кинжал.