- Что Александр?
- Ничего. До завтрашнего дня...
3 апреля 2012
Белый Город
- Ты видел Белый Город?
- Это что, на карте такой?
- Значит, не видел... Закрой глаза.
- Зачем? Я что тебе девчонка - глазки там и губки закрывать?
- Дим, не тупи. А слушай. И закрой глаза.
- Ладно. Только ненадолго.
- Я сижу вся в белом, на белой мостовой, читаю книжку, точнее альбом времен Пушкина.
- А Пушкин тут причем?
- Опять открыл глаза?!
- Бож ты мой...
- Вот так. И не задавай вопросов.
- Угу.
- На мне платье, связанное крючком, белое и все из кружев.
- Белое платье?
- Опять? Не буду говорить, коль лезешь грязным сапогом мне в душу.
- Чего?! Ну, и загнула - сапогом, да в душу!
- Грязным!
- Иди ты, знаешь куда?!
- Не знаю, подскажи...
- Так... ладно... дальше... В платье... в этом... в белом...
- ...сижу, альбом листаю, там росчерки поэтов, экспромты, эпиграммы, посвященья... И ветер прозрачный, все равно что белый. Читаю строчки, провожу легонько пальцем по выведенным буквам пером чернильным. Вдруг слышу звук довольно необычный, будто кто стрекочет... А это белый-белый пес бежит по мостовой, и коготки его отросшие по булыжникам стучат! Нет, не открывай глаза, улыбайся, это можно. Только...
- Да, понял я, не идиот. Хотя, чего скрывать, с удовольствием бы посмотрел на твое вдохновенное очередным видением лицо!
- Молчи. И впрямь спугнешь фантазию мою. Она капризна, ты же знаешь. Все. Молчи и слушай дальше.
- Угу. Весь в нетерпенье.
- Так вот. Бежит, лишь носик розовый и язычок. Ведь жарко. Лето. А он такой обросший.
- Бриться надо.