- Объяснить? Быть может, объясню, но не сейчас.
- Не тороплюсь, и подожду... смиренно.
- Не ёрничай.
- И в мыслях не держал!
- Держал! Ты в мыслях держишь лишь усмешку! Не нравится тебе, когда я говорю не о тебе.
- Не намекаешь ли ты на то, что я ревную?
- Мне все равно.
- Хорошо. Я сам продолжу историю твою. А ты глаза закроешь, согласна?
- Валяй, мне все равно.
- Если все равно, то почему глаза не закрываешь?
- Не знаю что и ждать? Вдруг поцелуешь?
- Поцелую? Ну, ты загнула! Будь спокойна, на метр отойду. А хочешь, разойдемся по домам, а по пути я по мобиле историю твою дорасскажу?
- Пожалуй, это вариант. Пока.
- Тогда, до завтра. Буду ждать тебя у школы.
- В том Белом Городе сидела ты одна.
Альбом листала, танцевала на балу.
Конечно, с Пушкиным. Ты Бродского не любишь.
Вру. Читаешь, только неохотно. Извини. Отвлекся что-то я.
А город был обычный, всех оттенков. Но для тебя...
Ты, Соня - белое на белом. Вот, что, пожалуй, понял я.
Прости. Всегда, когда ты грезишь, слушаю тебя, внимаю.
Лишь притворяюсь, будто мне неинтересно. На самом деле...
Помню не то что слов сплетенье, а паузы твои, дыханье...
Я помню жесты рук, и головы наклон. Улыбку. Что мои слова
В сравнении с твоей улыбкой. И я... люблю тебя...
Надеюсь, ты меня уже не слышишь. И спишь...
Спокойной ночи, дорогая. Добрых тебе снов,
В которых мне нет места... до поры... Надеюсь, очень...
Спи...
10 апреля 2012