Теперь, увидев меня, уже не пряталась.
— Как её зовут? — спросил я.
Женщина посмотрела на дочь.
— Мэй Лин.
— Красивое имя.
Девочка немедленно опустила голову, делая вид, что чрезвычайно занята рисунком.
Я улыбнулся.
Потом снова посмотрел на потолок, где тёмное пятно от воды тянулось почти до стены.
Вопрос возник сам. Я понимал, что задавать его грубо, тем не менее…
— Можно спросить кое-что личное?
Женщина слегка удивилась.
— Смотря что.
— С вашим мужем всё хорошо?
Она застыла.
Я почти сразу пожалел о том, что не сдержался.
— Простите. Просто дом…
— Всё нормально.
Женщина медленно поставила чашку.
На лице не появилось ни боли, ни раздражения. Только лёгкая печаль, которая, похоже, прожила там достаточно долго, чтобы стать привычной.
— Он умер на войне.
Я замолчал.
— Ещё до рождения Мэй Лин, — добавила она.
Теперь уже удивился по-настоящему.
Девочке было лет семь. Значит, прошло больше восьми лет.
Я посмотрел на женщину.
— И вы больше не вышли замуж?
Она покачала головой.
Вот здесь здравый смысл окончательно сказал мне закрыть рот. Я его проигнорировал.
— Почему?
Очень хороший вопрос человеку, который спас тебе жизнь.