Моя дорогая ведьма. Не целуй ведьм перед смертью: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— За что?

— Не знаю. За то, что не дал мне умереть сегодня ночью. За то, что искал. За то, что орал как резаный. — Она говорила куда-то в мою шею, не поднимая головы. — За то, что не бросил под кроватью.

— Ты сама туда залезла, — напомнил я.

— Технически — упала.

— Технически — ты пьяная ведьма, которая не может дойти до воды.

— Я не пьяная, — возмутилась она. — Я страдающая.

Я усмехнулся и зашёл в ванную. Поставил её на ноги, придерживая за талию, пока она не обрела равновесие. Ванна у меня была старой, чугунной, на львиных лапах — доставшаяся от предыдущего владельца дома, который явно питал слабость к викторианской роскоши.

— Справишься? — спросил я, кивая на ванну.

— А если нет? — Она подняла на меня глаза. В них плясали чертики. Первые чертики за всё это время.

— Тогда придётся мыть тебя самому, — серьёзно ответил я. — Но учти, моя дорогая, я беру дорого. И моральные страдания оплачиваются отдельно.

— Обойдёшься, — фыркнула она, но в уголках губ дрогнула улыбка. — Вали отсюда, экзорцист. И принеси мне чистое полотенце. И одежду. И зубную щётку. И завтрак.

— Может, ещё массаж стоп и спеть колыбельную? — поинтересовался я, направляясь к выходу.

— Не помешало бы, — донеслось мне в спину.

Я вышел, прикрывая дверь, и прислонился к косяку лбом.

Она улыбалась.

Пусть слабо, пусть через силу, пусть с похмелья и с мыслями о смерти — но она улыбалась.

И ради этой улыбки я был готов перевернуть весь этот чёртов мир.

P.S. Полотенце я принёс. Самое мягкое. Зубную щётку — новую, зачем-то купленную пару лет назад в приступе паранойи. Одежду — свою рубашку, потому что другой женской у меня отродясь не было. Завтрак... ну, яйца с беконом я пожарить смогу. В конце концов, я экзорцист, а не дикарь.

Глава 6. Моя дорогая и завтрак (Аракалл)

Завтрак.

Я стоял в дверях спальни с подносом в руках и чувствовал себя идиотом. Полным. Клиническим. Таким, что хоть сразу в учебники по магической психиатрии заноси.

Потому что на моей кровати, в одной моей рубашке на голое тело, сидела ведьма.

Моя ведьма.

Карамэ устроилась на подушках, подобрав под себя длинные ноги, и сосредоточенно изучала свои ногти, делая вид, что не замечает моего столбняка. Рубашка — моя любимая, между прочим, белая, тонкого льна — была ей велика размера на четыре. Воротник сползал с одного плеча, открывая бледную ключицу и ложбинку, которую я пытался не рассматривать.

Пытался.

Пытался, но, кажется, плохо получалось.

— Долго ты там стоять будешь? — поинтересовалась она, не поднимая глаз. — Я, между прочим, умираю с голоду. И вообще, умираю в принципе. Не заставляй меня ждать.

Я заставил себя сдвинуться с места. Подошёл к кровати, поставил поднос рядом с ней.

— Яйца, бекон, тосты, кофе, — отрапортовал я. — И апельсиновый сок. Всё, как ты любишь.

Она подняла на меня глаза. В них мелькнуло что-то странное. Удивление? Нежность? Желание? Я не успел понять — всё исчезло за маской привычной язвительности.