Красная Грива: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Да. Очень даже.

Хочется рассказать больше, но останавливаюсь.

— А папа рядом? — спрашиваю.

— Сейчас позову. — Мама оборачивается. В кадре мелькает папин силуэт. Они переглядываются. Впервые за долгое время — без привычного напряжения.

Папа садится рядом, поправляя воротник. Мама машинально помогает ему. Делаю вид, что не замечаю, но на душе теплеет. Может, этот отпуск и правда пойдёт им на пользу…

После звонка медленно иду по заросшей тропинке к дому, улыбаясь неловким, но искренним попыткам родителей показать, что у них всё хорошо.

И не сразу замечаю чьё-то присутствие.

Спину будто прожигает взглядом.

Оборачиваюсь — никого.

Топчусь на месте, оглядываясь по сторонам, но рядом нет даже собаки. От нарастающего страха срываюсь с места.

Трава хлещет по ногам, ветки цепляются за одежду. Где же забор? — в панике мелькает в голове, пока наконец не показываются знакомые доски. Влетаю в дом, с силой захлопывая дверь и прислоняясь к ней спиной, словно она может удержать тот невидимый ужас, что следовал за мной по пятам. Сердце колотится где-то в горле.

— Господи, Шура! Ты чего такая зашуганная? — Бабушка появляется в дверном проёме на кухню, вытирая руки о фартук. Её взгляд скользит по моему разгорячённому лицу, взъерошенным волосам.

— Просто… бежала, — выдавливаю я, пытаясь отдышаться.

— Это я вижу. Да от кого?

— С… с холма. Заблудилась чуть. — Голос звучит фальшиво даже для меня. — Ты… ты дома будешь?

Бабушка прищуривается. Молчание затягивается.

— Дома, — наконец отвечает она. — А ты марш в баню. Вид у тебя, будто за тобой сама нечисть гналась.

Слова попадают в точку. Я, не говоря ни слова, киваю и пулей лечу в сторону бани.

Горячая вода смывает грязь, но не напряжение. Сижу, уставившись на пузырьки, и думаю о том, как странно — ещё вчера бабушка была для меня просто бабушкой. А сегодня…

Как вообще об этом спрашивать? С чего начать?

«Кстати, бабуль, правда ли, что ты разговариваешь с мёртвыми?»

Я фыркаю, и звук странно разносится по пустой бане.

Но смешного тут мало.

Если всё это правда… то что это значит для меня?

Возвращаюсь в дом с полотенцем на голове, и меня обнимает тепло, пахнущее мятой. Чай, как всегда, бабушкин — не из пакетиков, а из трав, которые она сама собирала. В этом весь её мир — всё здесь рождается, будто сама земля шепчет ей: «Возьми, это для тебя».

— С лёгким паром, Шурочка! — Бабушка стоит у плиты, помешивая что-то в старенькой кастрюльке. Её руки движутся плавно, будто повторяют движения, выученные за многие годы.

Сажусь за стол и неторопливо наливаю чай, но руки слегка дрожат от волнения. Наблюдаю, как сахар тает в золотистой жидкости.

— Чем занималась? — спрашиваю, стараясь не выдать ни капли своего любопытства.

— Тёте Лене помогала, старая она уже, — отвечает бабушка, и ложка мягко звякает о край кастрюли. Ничего лишнего — просто факт.

«Конечно, просто помощь соседке», — думаю я, но где-то в глубине уже знаю — за каждым её обычным словом скрывается целая вселенная.