Бывший. Первый. Единственный: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Я делаю большой глоток виски, чувствуя, как алкоголь согревает меня изнутри.

— Ладно, — смягчается Егор. — Делай что хочешь. Только потом не жалуйся. Я тебя предупреждал.

— А я тебе говорю, — добавляет Кирилл, — попробуй поговорить с ней. Откровенно. Выясни всё. Может, она и сама не знает, чего хочет.

Мы сидим в баре ещё несколько часов, выпивая и обсуждая всякую ерунду. Кирилл рассказывает о дочке, жене, бизнесе, Егор — о своих последних завоеваниях. Я пытаюсь не думать о Кате, но это бесполезно. Она у меня в голове, как заноза в заднице. И хмель, овладевший мной, лишь усугубляет эти ощущения.

К концу вечера я уже прилично пьян. Слова путаются, мир кажется расплывчатым. Я помню, как попрощался с друзьями, как вышел из бара, как вызвал такси. Дальше — как в тумане.

Следующее, что я отчётливо помню — это как стою перед дверью её квартиры. Зачем я здесь? Что я собираюсь делать? Ноги сами принесли меня сюда. Я поднимаю руку и нажимаю на звонок. Сердце бешено колотится в груди. Я не знаю, чего ожидать. Но точно знаю одно: мне нужно её увидеть.

Дверь открывается, и на пороге появляется Катя. Она выглядит так, будто только что проснулась, но всё такой же чертовски привлекательной. На ней надета простая футболка и шорты, волосы растрёпаны. В животе всё сжимается от желания.

— Рома? Что ты здесь делаешь? — спрашивает она удивлённо.

Я молчу, не в силах вымолвить ни слова. Просто смотрю на неё, как голодный волк на добычу.

— Ты пьян? — догадывается она, громко выдыхая и обнимая себя руками, словно защищаясь.

— Возможно, — хриплю я. — Но я должен был тебя увидеть.

Я делаю шаг вперёд, и она отступает.

— Не надо, Рома. Уходи, — говорит она тихо.

— Не отталкивай, — настаиваю я.

Я протягиваю руку и касаюсь её щёки. Она вздрагивает, но не отталкивает меня.

— Ты не понимаешь, — шепчет она, глядя мне прямо в глаза. — Всё очень сложно. Я не люблю пьяных… Я их боюсь…

— Я не обижу… — отвечаю я.

И, не дожидаясь ответа, притягиваю её к себе и целую.

Глава 28. Катя

Рома впивается в мои губы, заставая врасплох. Я не отталкиваю, но и не отвечаю на поцелуй. В голове словно включился автопилот, анализируя каждое его движение. Не до конца проснувшись, я ощущаю себя героиней странного сна, где этот мужчина — главный персонаж. Неуверенно щипаю себя за руку. Чёрт, больно. Значит, это реальность. Рома, пьяный в моей квартире? Этого точно не было в планах на сегодня, молниеносно проносится в голове. Его внезапное появление буквально выбивает меня из колеи.

В нос бьёт резкий запах алкоголя, смешанный с терпким мужским парфюмом. Странно, но знакомый аромат не вызывает желания бежать, как это было с Русланом. От него хотелось спрятаться, раствориться, лишь бы не видеть мутные глаза и не чувствовать грубые объятия.

Мягко отстраняю твёрдое тело, словно возвращая его в чувство. Он послушно останавливается, бережно обхватывает моё лицо ладонями — большими, тёплыми. Большими пальцами нежно гладит мои скулы. В его глазах, немного расфокусированных, застывает нежность, словно он боится спугнуть меня. На губах играет лёгкая, едва заметная улыбка.

— Ты такая красивая, — бормочет он заплетающимся языком, слегка покачиваясь.

— Зачем ты пришёл? — спрашиваю тихо, стараясь не выдать волнения. — Если ради секса, то даже не думай. Давай лучше вызову такси, и ты поедешь домой спать.

— Дурочка ты, — отстраняется Рома, роняя одну руку, второй взъерошивая волосы. — Хотя… в тебе так приятно… Я уже и забыл, каково это… Быть в тебе, — эти слова он выделяет каким-то идиотским голосом, с мальчишеской ухмылкой. — Я бы не отказался, конечно, — добавляет он вслух, слегка подаваясь вперёд.

— Нет, — вздыхаю я, отступая на шаг. — Поезжай домой, Ром.

— Выгоняешь? — в его голосе слышится обида.

Снова вздыхаю и направляюсь в гостиную. Слышу, как Рома избавляется от обуви, потом шуршит одеждой. Кажется, он снимает пиджак.

Сажусь на диван и шарю рукой в поисках выключателя торшера. Мой начальник появляется в комнате через две минуты. Походка у него не самая уверенная. Прислоняется плечом к стене, сверля меня взглядом из-под опущенных ресниц.

— Тяжёлый день? — спрашиваю, поджав под себя ноги. — В честь чего праздник?