Глава 1. Мертвец
Я понял, что сегодня будет мясо, ещё до сирены.
На рубеже такие вещи чувствуешь шкурой. Воздух густеет. Свет становится серым. Люди начинают говорить тише. Даже те, кто весь день ржал и матерился.
Я сидел в техническом колодце под стеной и держал в зубах фонарь. В одной руке ключ. В другой кусок кабеля. Семнадцатый узел опять сыпался. Контур мигал с самого утра. Старое железо доживало свой век и делало это с характером.
Сверху глухо бухнуло.
Потом ещё раз.
Я вылез из колодца по пояс и крикнул:
— Кто там опять решил стрельбу открыть без команды?
Сверху показалась рожа Митьки-связиста. Глаза круглые. Сам белый.
— Артём! Там шевеление за полем!
— Где именно?
— Везде.
Вот тут меня и прихватило внутри.
Я выбрался наверх, вытер руку о штаны и пошёл к смотровой площадке. Ветер тянул со стороны Искажений. Тёплый. Липкий. Такой ветер я помнил. После него всегда кто-то умирал.
На поле перед рубежом висела серая муть. Будто туман. Только туман так не двигается. Эта дрянь жила своей жизнью. Перекатывалась. Сжималась. Ползла к заграждениям.
— Давно там это? — спросил я.
Митька сглотнул.
— Минуты три.
— Почему сразу не поднял тревогу?
— Я поднял. Сказали наблюдать.
Я выругался.
Так у нас часто. Сначала сверху думают. Потом сверху решают. Потом внизу отскребают людей от бетона.
По внутренней лестнице быстро поднялся капитан Борисыч. Каска набекрень. Планшет под мышкой. Лицо злое.
— Крайнов, что с контуром?
— Дышит через раз.
— Сколько дашь?
— Если честно?
— Говори.
— Час. Может меньше.
Он глянул на поле. Замолчал. Потом тихо сказал: