Марк кивает.
— Вы вместе? — спрашиваю глупость.
— Вместе. Два года почти, дочь родилась. Поженимся весной.
— Поздравляю.
— Спасибо.
Молчим.
— Рита, а вы чем занимаетесь? — спрашивает Лия. — В Москве?
Смеюсь. Горько.
— Занималась. Теперь — ничем.
— А раньше?
— Организатор свадеб. Была. Двести семнадцать свадеб за двенадцать лет.
— Ого.
— Да. А потом — я сбежала с чужим женихом прямо с его свадьбы. Номер двести восемнадцать. На глазах шестисот гостей. Моя карьера — всё. Репутация — всё. Меня не наймут даже детский утренник организовать.
Лия смотрит на меня.
Не с осуждением — с интересом.
— Вы сбежали с чужим женихом?
— Да.
— Прямо со свадьбы?
— За два часа до хупы. Технически.
— На чём сбежали?
— На его самолёте. Частном.
Пауза.
— Это, — говорит Лия медленно, — самая потрясающая история, которую я слышала. Когда-либо.
— Это — катастрофа.
— Это — кино. Это — роман. Это — то, о чём мечтает каждая женщина, но боится сделать.
— Он меня бросил.
— Это — отдельная история. Но вы — вы сделали невозможное. Вы прыгнули. Не каждый способен.
Молчу.
Не знаю, что сказать.
— Рита, — говорит Лия, — а вы хорошая? Как организатор?