Попроще.
Я слишком сложная. Слишком умная. Слишком самостоятельная.
Мужчины не любят сложных. Мужчины любят тех, кто смотрит снизу вверх и говорит: «Ты такой умный, расскажи мне ещё».
Я не умею смотреть снизу вверх.
Я смотрю прямо.
Поэтому — одна.
— Ладно, — говорит Женя, допивая третий бокал, — хватит о грустном. Расскажи про свадьбу века. Там хоть жених симпатичный?
— Не знаю. Не видела вживую.
— Как не видела?! Свадьба через шесть дней!
— Он был занят. Всё общение через ассистента.
— Богатенький, значит.
— Очень. Сын Марковича.
— Того самого? Банкир?
— Да.
— Ого. Невесте повезло.
— Не уверена.
— Почему?
— Потому что она не выглядит счастливой. Вообще не выглядит... живой.
— Может, ботокс?
— Может.
— Или просто осознала, во что вляпалась. Богатые браки — это не про любовь. Это про контракты, слияния и папины амбиции.
— Ты права.
— Я всегда права, — Женя поднимает бокал. — За нас, Рита. За одиноких, независимых, сложных женщин, которые слишком хороши для этого мира.
— За нас.
Чокаемся.
Пьём.
И я думаю: может, это и есть моя жизнь. Обеды с подругой, работа, кошка, три часа ночи, потолок. Может, большего не будет.
Может, я этого заслуживаю.
Сейчас.
Самолёт снижается.