На Новый год.
С детьми, которых ещё нет.
Она оптимистка.
Где-то на небесах бабушка Сара смотрит вниз.
Качает головой.
«Рита, Рита... что ты наделала? Сбежала с чужим женихом. Жила с мужчиной до свадьбы. Нарушила все правила, которым я тебя учила».
Прости, бабушка.
Я нарушила.
Все правила.
Но — счастлива.
Впервые — по-настоящему счастлива.
«Ну ладно, — вздыхает бабушка. — Если счастлива — тогда кошерно. Но внуков давай быстрее! Я тут жду уже сорок лет!»
Работаем над этим, бабушка.
Активно.
Очень активно.
Мама звонит вечером.
Первый звонок — после свадьбы.
— Рита, ты не забыла?
— Что?
— Внуки! Теперь можно! Теперь — кошерно!
— Мама, мы женаты один день.
— И что?! Время идёт! Часики тикают! Сара родила в девяносто!
— Мама, это было четыре тысячи лет назад. Медицина была другая.
— Медицина — та же! Бог — тот же! Давай! Работайте!
Отключаю.
Смотрю на Давида.
— Мама требует внуков.
— Я слышал.
— Что будем делать?
Он улыбается.