— Я знаю, — шепчу я. — И я тоже. Все, что я делаю — для вас.
Мы целуемся. Долго, нежно, под шум водопада и пение птиц.
Потом спускаемся обратно к машине. Едем дальше, к аулу.
Дорога становится совсем плохой — гравий, ямы, камни. Ахмед ведет осторожно, но машину все равно трясет.
— Терпи, — говорит он. — Скоро приедем.
Аул появляется неожиданно. Несколько домиков, прилепившихся к склону, мечеть с минаретом, овцы на дороге.
— Вот оно, — Ахмед останавливается. — Мое детство.
Мы выходим. Воздух здесь пахнет иначе — дымом, навозом, травами. Я вдыхаю полной грудью.
— Здесь красиво, — говорю я.
— Здесь бедно, — усмехается он. — Но красиво.
Мы идем по улице. Навстречу выходят люди — старики, женщины в платках. Увидев Ахмеда, улыбаются, здороваются, обнимают.
— Ахмед! — кричит кто-то. — Приехал! С женой?
— С женой, — отвечает он, прижимая меня к себе. — Сумая, это наши. Соседи, родственники.
Я здороваюсь, улыбаюсь, чувствую себя немного неловко под прицелом любопытных взглядов.
— Пойдем, — Ахмед тянет меня за руку. — Покажу дом.
Дом — старый, саманный, с покосившейся крышей. Но ухоженный, подкрашенный, во дворе цветы.
— Здесь мы жили, — говорит Ахмед. — Я, мама, отец, братья.
— Зайти можно?
— Сейчас спрошу.
Из дома выходит старушка, сгорбленная, в длинном платье и платке. Увидев Ахмеда, всплескивает руками.
— Ахмед! Сынок! Приехал!
— Бабушка Зухра, — он обнимает ее. — Как вы?
— Жива пока, — улыбается она беззубым ртом. — А это кто? Жена?
— Жена, бабушка. Сумая.
— Красивая какая, — старушка рассматривает меня. — Белая, румяная. Детей ждете?
— Ждем, — я кладу руку на живот. — Уже есть дочка, и еще один будет.
— Хорошо, — кивает она. — Это хорошо. Заходите, чай пить будем.
Мы заходим в дом. Внутри бедно, но чисто. Печка, деревянные лавки, домотканые половики. Пахнет хлебом и травами.
— Садитесь, — суетится бабушка Зухра. — Я сейчас.
Она ставит чай, достает лепешки, мед, орехи. Мы пьем чай из старых пиал, и я чувствую себя частью чего-то древнего, настоящего.