Чужие. Променявший на чужих детей: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Я делаю глубокий вдох.

— Я поеду, — говорю я. — С тобой — поеду.

Он улыбается. Той самой улыбкой, от которой у меня сердце тает.

— Спасибо, — шепчет он.

— За что?

— За то, что доверяешь. Снова.

Я прижимаюсь к нему, и мы стоим так, глядя на ночной город. Москва шумит внизу, но мне кажется, что я слышу горы.

Глава 6

Следующие три дня проходят в каком-то сумасшедшем водовороте.

Ахмед почти не уходит от нас. Он приезжает утром, с кофе и свежими круассанами, провожает Анису в сад, потом мы вместе едем на мои тренировки — он сидит в холле с ноутбуком, делает какие-то звонки, но глаз с меня не спускает. Аниса в восторге: папа везде, папа рядом, папа качает ее на качелях и читает сказки на ночь.

— Он так и будет теперь жить с нами? — спрашивает мама шепотом, когда Ахмед увозит Анису в парк. — Сумая, ты уверена?

— Нет, мам, не уверена, — честно отвечаю я. — Но я хочу попробовать.

— А если снова обожжешься?

— Значит, буду лечить ожоги. Но не попробовать — не простить себе.

Мама вздыхает, качает головой, но больше не лезет. Она видит, как Аниса сияет, как я оживаю на глазах, и, наверное, понимает: иногда риск оправдан.

Зарема звонит каждый день. То спросить про Анису, то про наши планы, то просто убедиться, что у нас все хорошо. Она уже улетела в Грозный — готовить дом к нашему приезду.

— Я хочу, чтобы все было идеально, — говорит она. — Чтобы Аниса полюбила свой настоящий дом.

— Ее настоящий дом пока здесь, — осторожно напоминаю я.

— Знаю, дочка. Но кровь — она тянет к корням. Ты же сама это знаешь.

— Знаю. Я и сама каждую ночь вижу во сне горы.

Вечером третьего дня мы остаемся вдвоем. Аниса уснула, набегавшись за день, Ахмед сидит на кухне, пьет чай и смотрит, как я мою посуду. Я чувствую его взгляд спиной — горячий, тяжелый.

— Иди сюда, — говорит он тихо.

Я вытираю руки, подхожу. Он сажает меня к себе на колени, обнимает, утыкается носом в шею.

— Ты пахнешь домом, — шепчет он. — Всегда пахла.

— Чем именно?

— Не знаю. Мятой, что ли. И еще чем-то... своим. Тем, без чего я три года не мог дышать.

Я глажу его по голове. Темные волосы, жесткие, с едва заметной сединой на висках. Ему нет и тридцати шести, а седина уже пробивается. Стрессы, наверное. Или я.

— Ахмед, — говорю я. — А что будет, когда мы приедем в Грозный? Что я скажу людям? Они же помнят, как я уехала. Как ты женился на другой.

— Ничего не говори, — он поднимает голову. — Будешь просто моей женой. Остальное — мои проблемы.

— Твоей женой? — переспрашиваю я. — Мы не женаты, Ахмед.