Системный звиздец. Том 1 — Теория Выживания: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Зомби, метеориты, начальник с планёркой… — цитирую я его же пророчество, снова заходясь в смешке.

Получалось, что наш личный апокалипсис назначили на 9:30. Точно по расписанию. Не смешно как-то. Но посмеяться от жуткого совпадения — это мы ещё могли. Пока могли.

Вот и он, момент истины. 09:26. Мы с Мишкой вросли в удобные кожаные кресла конференц-зала. Крутимся на них, как два уставших хомяка в слишком дорогих колесах.

Мишка уткнулся в телефон, листая ленту коротких, дурацких роликов. Я же просто лениво вожу взглядом по потолку, стенам, по таким же вымученным лицам коллег. Зеваю. Зевота настолько глубокая, что, кажется, вот-вот проглотишь собственную душу, и станет только легче.

09:27. Тикает.

09:29. Начальник, Марк Витальевич, с видом первооткрывателя подступает к ноутбуку. Начинается священный ритуал: подключение к проектору. Первая попытка — чёрный экран. Он нажимает что-то, нервно похрустывая пальцами. Вторая — мелькает заставка, но не та. По залу пробегает сдержанный, общий вздох. И в этот момент мой взгляд ловит Кристишку из отдела кадров. Сидит, поправляет очки. Симпатичная, кстати. И мысль, ядовитая и своевременная: «А не позвать ли её сегодня вечером вместо этого вот…» — киваю мысленно в сторону Мишки.

И будто он эту самую мысленную волну поймал! Мишка резко отрывается от телефона, смотрит на меня.

Его рот приоткрывается, он делает вдох, чтобы что-то сказать… и вдруг замирает. Резко, неестественно. Будто его на месте током ударило. Его голова дёргается, поворачиваясь куда-то за мою спину, в сторону трибуны.

И тут раздаётся звук. Не резкий, не звонкий. Мягкий, глухой, но на удивление громкий в этой внезапно наступившей тишине. Звук падения чего-то… тяжёлого и немножко хрупкого. Звук, после которого в голове наступает полная, белая тишина.

Я медленно разворачиваюсь в кресле.

На трибуне — Марк Витальевич. Он лежит лицом в клавиатуру ноутбука, его поза неестественна и окончательна. На большом экране за его спиной, ярко и бессмысленно, висит его рабочий стол. И прямо по центру — часы.

09:30.

Ровно.

И уже кто-то, кажется, его заместитель, подскакивает к трибуне, что-то кричит, трясет его за плечо.

А я просто сижу. И смотрю на эти цифры на экране: 09:30. Апокалипсис, блин, по расписанию. Мишка оказался провидцем.

Время, долбанная цифра, переползла на 09:31. Мир еще не взорвался, не разверзся. Ладно, похоже, я сам себе тут кино накручиваю. От нервов, наверное. Или от этой конской тошноты, что подкатывает к горлу.

— Еб*, что с ним? Устал, упал? — Миша

Я ответил: — Нет, бл**ь, резко лёг.

Мишка откинулся в кресле, зажмурился, замотал головой, будто отгоняя мух или навязчивые мысли. Выдохнул с таким напряжением, что весь побелел, как стена. Ему тоже хреново? Или просто душно стало?

— ААААА, — внезапно завизжал заместитель шефа, напугав и меня, и Мишу до усрачки. Мы повернулись туда.

И дружно, синхронно так, смачно ах*ели.

Марк Витальевич, наш шеф, уже не просто лежит. Он… двигается. Тянется руками к своему заместителю, пальцы скрючены, будто когти. А тот «зам», сопли пузырями, зажимает одной рукой шею. Из-под ладони что-то тёмное сочится, жирными пятнами на рубашку ложится. Но самое п*здецкое — это голова Марка Витальевича. Она вывернута как-то… кривовато. Не по-человечески. И ему, судя по всему, на это вообще похуй. Он тянется..

Все вокруг, как в замедленной съемке, начали отползать, отпрыгивать, кто-то рванул к двери, наверное, за охраной с КПП орать.

Но и мне уже так похуй на всех них. Меня накрыло по-настоящему. Собственный пульс — набат, бьющий прямо в мозг через уши. В глазах пляшут чёрные точки, и каждый раз, как моргаю, мир на секунду расплывается в мутное пятно. Голова кружится так, будто я на карусели в аду. А тошнота… Тошнота поднялась от самого низа живота и стоит комом в горле. И ещё одно чувство — будто через всё тело, от макушки до пяток, прогнали стальной лом, холодный и тяжёлый, и теперь этим ломом меня ещё и в кресло вдавливают.

Сквозь туман боли, сквозь это куриное зрение, где всё плывёт и двоится, мне в глаза врезалась… табличка. Чёткая, ясная, как в каком-то дешёвом VR-тренажёре или в хедшоте из игры.

[Приветствуем. Вы пока плохо понимаете изменения в окружении и в вас самих. Но чтобы у вас был шанс дальше в чем-то разобраться, а не стать пустыми, то вам нужно сейчас нейтрализовать ближайшие угрозы вашей жизни. Успехов, на связи.]

Я не успел даже подумать «что за бред?», «глюк на фоне паники» или «мне окончательно пиз*ец».

Потому что в тот же миг меня отпустило. Ровно и резко. Как будто кто-то выдернул штепсель из розетки, в которую было воткнуто всё моё состояние — и тошноту, и слабость, и эту сдавливающую тяжесть. Всё испарилось.

Рядом Мишка тоже с судорожным, шипящим звуком вдохнул полной грудью, будто его только что вытащили из воды. Я видел, как его взгляд прояснился — дикий, ошалевший, но СФОКУСИРОВАННЫЙ. В жилах у обоих, еб*ть, не кровь побежала, а чистый, ледяной адреналин. Слоновья доза. Мир стал чётким, ярким, медленным.

И в этой новой, пугающей чёткости мои глаза зафиксировали деталь. Ту самую «ближайшую угрозу».