Системный звиздец. Том 1 — Теория Выживания: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Она рванула вперёд с дикой, животной скоростью, издавая булькающий звук где-то в разорванном горле.

— Бл*дь! — выкрикнул Мишка, отскакивая назад.

Тварь перла на нас. Я замахнулся ножом, вонзил его ей в плечо. Лезвие вошло туго, с противным хрустом, но не остановило её. Она схватила меня за куртку, и её сила была чудовищной. Я почувствовал, как швы трещат.

Мишка сбоку ударил её в бок. Она даже не вздрогнула, лишь повернула к нему свою искажённую маску лица с мутными, молочными глазами.

Мы отбивались. Как могли. Толкали, били ногами, вырывались. Она была крепкой. Чертовски крепкой. Каждый её рывок едва не выбивал из рук нож. Но… но что-то было не так. Она была сильнее человека, быстрее. Но не такой, как Марк Витальевич. Не та монструозная, почти неостановимая сила. Её можно было оттолкнуть. С ней можно было бороться.

В какой-то момент, отбивая её руку, я повалил её на пол. Мишка тут же всадил нож ей в шею, с силой, от которой у него самого хрустнула кисть. Тварь забилась, издавая тот же булькающий звук, и затихла.

Мы стояли над ней, тяжело дыша, в поту, с дико колотящимися сердцами. Ножи были в крови. Моя куртка порвана. У Мишки на щеке — длинная, неглубокая царапина от её ногтя.

И тут из темноты коридора десятого этажа донёсся ещё один такой же шелестящий выдох. Потом ещё. Их было несколько.

— Нахуй! Назад! — прошипел я.

Мы бросились обратно вверх. Не обращая внимания на такую же странную сферу, которая разделилась на две нити, нам в грудь. Не в свой кабинет на двенадцатом — слишком далеко. Просто на ближайшую дверь на девятом этаже. Она вела в туалет.

Мы ввалились внутрь, заперли дверь на защёлку и прислонились к ней, слушая, как что-то тяжёлое и неспешное царапается по металлу лестничных перил внизу.

Свет здесь тоже был аварийный, жёлтый и немигающий. Мы сползли по двери на холодный кафельный пол. У меня тряслись руки. У Мишки — всё тело. Он прижал ладонь к царапине на щеке, смотря на кровь на пальцах с диким, животным страхом.

— Она… она не такая, как шеф, — выдохнул он наконец. — Она… обычная.

— Обычная? — я хрипло рассмеялся. — Обычная, которая чуть не вырвала мне руку. Но да… не такая. Шеф был… другим. Первым, что ли?

Мы сидели в тишине туалета, прислушиваясь к звукам снаружи. Страх немного отступил, уступив место холодной, аналитической дрожи. Нас было двое. У нас были ножи. Эти твари были сильны, но их можно было убить. Но их было много.

А ещё у нас была царапина. И мы оба смотрели на неё, думая об одном и том же, но не решаясь произнести это вслух.

Глава 3: Здесь я тоже смог стать молодцом, едва не отдав концы

Мы сидели на холодном кафеле, слушая, как за дверью тихо шуршало и царапалось. Главным вопросом теперь была не дверь, а царапина на щеке Мишки. Мы пялились на нее, будто от этой тонкой красной полоски зависело всё.

— Не чеши, — буркнул я. — Давай посмотрим.

Осмотрели. Царапина была чистой, неглубокой, кровь уже подсохла. Никакой синевы, гноя, неестественного отека. Мишка моргал, ворочал языком за щекой, прислушивался к себе.

— Всё в порядке, — сказал он наконец, и в его голосе прорвалось облегчение. — Голова не кружится, тошноты нет. И… и желания откусить тебе ухо, Коль, пока тоже не наблюдается.

— Рад за нас обоих, — фыркнул я, но и сам почувствовал, как камень с души свалился. Значит, не все раны — приговор. Значит, просто царапина и есть царапина.

Мы выждали еще минут двадцать, пока шелест за дверью не стих, не сменившись ни криками, ни стуком. Тишина была почти такой же зловещей, но сидеть в сортире вечность — не вариант.

— На девятый, — прошептал я. — Осторожно, на цыпочках. Ищем путь вниз.

Выскользнули, как тени. Лестничная клетка была пуста, если не считать темного пятна на площадке, где мы прикончили ту… женщину. От неё осталась лишь бесформенная куча. Мы проскочили мимо, не задерживаясь.

Девятый этаж встретил нас гробовой тишиной и знакомым запахом — смесью крови, разлитой химии и тления. Двери офисов были распахнуты, из некоторых виднелся полный разгром. Мы двигались вдоль стены, прижимаясь к ней спинами, ножи наготове.

И вот в конце коридора, у разбитой стеклянной перегородки с логотипом какой-то консалтинговой фирмы, мы его увидели. Не тварь. Человека. Живого.

Он сидел, прижавшись спиной к стене, сжимая в белых пальцах окровавленный пожарный топорик. Мужчина лет тридцати пяти, в мятой рубашке и галстуке, наброшенном на шею как шарф. Увидев нас, он не закричал, не бросился бежать. Просто медленно поднял голову, и в его глазах читалась такая же животная усталость и натянутая, как струна, готовность.

— Свои, — хрипло сказал я, поднимая пустую ладонь. — Не кусаемся.

— Пока что, — так же хрипло парировал незнакомец. — Откуда?