— Убирайся отсюда немедленно!
— Нет. Не уйду, пока не узнаю, кто этот ублюдок.
— Руслан, я вызову охрану!
— Зови. Мне плевать.
Он открывает ящики стола, вытряхивает содержимое на пол. Сумасшедший. Он совсем сумасшедший.
— Прекрати немедленно! — хватаю я его за руку.
Он резко поворачивается ко мне. Глаза налиты кровью, лицо перекошено от ярости.
— Где он? Где твой любовник?
— Тебя это не касается!
— Касается! Ты моя жена!
— Не твоя!
— Моя! — рычит он. — И была моей последние двенадцать лет!
— И что? Это не даёт тебе права...
— Даёт! Всё даёт! Я не позволю какому-то хахалю лапать тебя!
— А ты позволил себе лапать свою архитекторшу!
— Это другое!
— Ничем не другое!
Он хватает меня за плечи, трясёт:
— Скажи мне его имя!
— Отпусти!
— Имя!
— Иван! — выкрикиваю я первое, что приходит в голову. — Иван Петров!
Он замирает.
— Кто такой Иван Петров?
Мозг лихорадочно работает. Надо что-то придумать.
— Художник. Мы познакомились на выставке.
— Сколько ему лет?
— Тридцать пять.
— Где он живёт?
— Да пошёл ты!