Журнал «Юность» №06/2025: читать начало книги онлайн

– Да, конечно. Только в галерею не заходи!

– А че там? Интимки одноклассникам рассылаешь за домашку?

– Вообще-то это называется снепы. И я сама свою домашку делаю! – машу перед веснушчатым носом Ростика своим отличным аттестатом.

– Да пофиг, мне надо на сайт один зайти, а у меня интернет кончился.

– Че за сайт?

Ростик не ответил. Выхватил разблокированный телефон из моих рук и быстро что-то напечатал в браузере.

– Куда планируешь после девятого? – сменил тему.

– А? Да вот думаю в театральное училище.

– Мучилище, – ответил Ростик. Он заканчивает его в этом году. – Не, тебе туда не надо. Иди дальше в десятый класс формировать свою префронтальную кору под чутким надзором учителей. На фиг тебе это академическое творческое образование? Ходи в школу, кушай кашу, слушай маму.

– Да я не хочу…

– Не хочешь? А в жизни ничего не бывает так, как ты хочешь.

Этот аргумент мне парировать было нечем.

– Че ему надо было в твоем телефоне? – Доведенным до автоматизма движением Крисс выудила из очередной новенькой пачки очередную новенькую сигарету. Первую – перевернула. – Хочешь желание загадать?

Вторую подожгла, отвернулась, чтобы не коптить мне лицо.

– Не знаю. Он закрыл вкладки.

– Так посмотри в истории поиска.

– Я не умею…

– Е-мае. – Крисс причмокнула. – Мама купила?

– Ага. В честь окончания школы.

– Давай сюда.

Крисс заклацала по экрану, полистала закрытые вкладки.

– Тут сайты вузов всяких. Театральных.

Сердце мое ойкнуло где-то в груди и завалилось на авансцену. Ростик! Милый мой Ростик! Чудесненький! Отправляет меня в десятый класс, а сам уже присматривает для меня институт! Ну какой же он классный, этот Ростик! Лучше всех! Лучше Тимоти Шаламе! Лучше Некита, похожего на Тимоти Шаламе! Лучше тезки моего отца из лагеря, лучше воскресного одноклассника!

Горящими глазами я уставилась на Крисс в ожидании, что она вот-вот потушит свою дурацкую мальборо вишню и закружит меня в поздравлениях.

Но Крисс хмуро уставилась на меня из-под рваной челки.

– Сваливает, значит, Ростик, гнида.

В жизни мало что бывает так, как я хочу. Например, август. В августе я хочу, чтобы светило солнце и пять часов в сутки минимум небо было оранжевым.

Сегодня оно противно-серое, и дует идиотский ветер. Свистит в ушах. И оттого мне не разобрать, что говорит вокзальная динамическая роботоженщина. Но Ростик подхватывает чемодан и бодро шагает вперед. Сваливает, значит, Ростик. Гнидой назвать его не могу, потому что мне как-то неудобно. Но, наверное, он все-таки не очень хороший человек. Крисс сказала, что он нас кинул. Кинул режика-Дэнчика, то ли Данила, то ли Дениса, с женой то ли Дарьей, то ли Дарьяной и уже даже ребенком. Кинул Мишу и свои стопы в джпэг ему кинул на прощание. Кинул Некита, а Некит пожал плечами и кинул снюс. Кинул Крисс, а Крисс тоже всех кинула и поехала в Китай моделью по контракту. Может быть, он и меня кинул, но я об этом, если честно, не думаю. Обидно только, что спектакль не сыграли…

– Эй, че нос повесила? – окликнул меня Ростик.

Он шарил в сумке, ища паспорт, а глазами обшаривал мое лицо.