Ступени к чуду: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

— Значит, ставят люди хуппу? — Рабинович ухватился за эти слова, как утопающий за соломинку.

— Ну и что? Одни ставят, а другие нет.

— Почему же одним да, а вам — нет? Разве ты не сын своего отца, не внук своего деда?

Марик отложил отвертку и включил паяльник.

— Как бы тебе объяснять, дед? Смысла не вижу. Вот у меня стоят несколько пластинок с еврейскими песнями. Не мама и не папа купили их — я сам. Потому что эти песни греют мне душу, напоминают о бабушке, о том, как она пела иногда, штопая мои носки. А хуппа… нет, не понимаю.

— Не понимаешь? А хочешь понять?

Марик подсел к деду и обнял его за плечи.

— Дед, не обижайся. Ведь в принципе я не против. Может быть, то, о чем ты говоришь, действительно красиво, но я… далек от этого. И, прости, не хочу быть смешным.

— Смешным? Что тут смешного?

— Ну вот послушай. У Бабеля есть рассказ «Карл-Янкель», где одна старая еврейка против воли зятя тайком сделала внуку обрезание.

— Так, очень интересно! Ну-ну?

— Дело дошло до суда, и над старухой потешалась вся Одесса. Ты хочешь, чтобы и над нами смеялись?

— Постой, но ребенку таки сделали то, что она хотела?

— А как смотрел на это ребенок?

— Кто его спрашивал?

— Но меня-то ты спрашиваешь…

— Ай, оставь! Вы все одинаковые… А старушка молодец! Хотел бы я на нее поглядеть. Огонь!

— Ладно, дед. Ничего ты не понял… — Марик в сердцах выключил паяльник и прикрыл магнитофон газетой. — Извини, меня Марина ждет…

А время летит и ни у кого ни о чем не спрашивает. Оно работает свою вечную работу — считает годы, отпущенные миру. И чтобы мир не забывал счет годам, есть каждой вещи свое время под небом.

А время летит.

Рабинович уже перестал и надеяться. Две недели промелькнули как один день. Завтра свадьба. Но давайте не будем спешить: час до ночи — еще не ночь.

Именно в этот день накануне свадьбы Рабинович сидит на своем посту у телефона, поклевывая носом и…

И вдруг — звонок. Он привычно поднимает трубку: «Алло, алло!» Но звонят, оказывается, в дверь. Идет открывать, даже не спрашивая кому. То есть в другой раз он обязательно спросил бы, но в последнее время его голова так забита всевозможными заботами, что он без лишних вопросов снимает с двери цепочку.

Перед ним стоит средних лет человек в черном костюме с галстуком и с черной шляпой на голове. Накрахмаленная рубашка сияет белизной. В левой руке — дипломат-кейс.

Реб Мотл разглядывает незнакомца с некоторым недоумением, но его безукоризненный костюм вызывает у старика, как у мастера, безусловное уважение и напоминает о чем-то давно забытом, чуть ли не о маркизе из самого Парижа.

Гость снимает шляпу и представляется:

— Соловейчик Григорий Исаакович.

Второе «а» в своем отчестве он произносит с многозначительным нажимом.

— Соловейчик? Прямо из «Крупного выигрыша»…

— Нет, я из бюро гражданских услуг. Агент.