0,5 [litres]: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

А бабу-ягу забрала милиция, и вот ведь в чем совпадение: произошло это через несколько недель после того, как мама взволнованно смотрела выступление старого, разваливающегося на куски, набухшего, как утопленник, мужика по рябящему телевизору в новогоднюю ночь. Сказала, что скоро все поменяется.

Не поменялось ничего. Только лица. Была баба-яга в Андреевом подъезде и толстый дяденька-полицейский в соседнем. Вместе куда-то пропали. Вакансию яги занял смуглый мужчина, так же спускаясь к подозрительным людям у крыльца и меняя купюры на черный пакет, а полицейского в форме Андрей больше никогда не видел: он теперь ходил в обычной одежде, свойственной всем остальным, и постоянно опасливо оглядывался по сторонам.

Эпилог

– Ма, я дома, – крикнул Костя, громко (но попытавшись мягко) хлопнув дверью в прихожей, на ходу стягивая вонючие кроссовки. – Есть что покушать?

– Руки мой, – отозвался резкий голос из кухни, смешавшийся со звуками громко галдящего телевизора. Транслировали очередное ток-шоу, куда пригласили транссексуала и его родственников, дабы рассказать, как же плохо быть таким. Выяснить, как же непросто живется в нашей прекрасной гомофобной стране.

– Ща!

Костя юркнул в свою комнату, прикрыв хлипкую дверцу, и упал на кровать, чтобы было удобнее на десяток минут утонуть в смартфоне.

Подредактировав, хоть корректор из Кости по-прежнему был никудышный, коротенький список с адресами и описаниями, он скачал из маркета браузер, на пиктограмме которого изображена луковица, запустил. Какие-то строчки побежали по экрану его нового «самсунга», сменяя одна другую, и наконец страницы стали прогружаться, хоть и досадно медленно. По памяти Костя набрал адрес сайта, ловко ввел логин и пароль, получил доступ к панели, которая есть далеко не у каждого пользователя. Его схема отлажена: в нужные графы поочередно вставить текст и заполнить всю сервисную информацию – район города, вес, содержимое, выставить ценник. Не в новинку. Закрыв приложение, он нажал на крест, чтобы стереть его насовсем.

Через неделю-другую, конечно, придется скачать снова – вывести деньги, купить еще один опт, чтобы разбить на десяток закладок поменьше, загрузить в автошоп. Чуть-чуть заработать, чтобы было на что вкусно поесть или сводить свою пассию в кино, в конце концов.

– Иду, – буркнул он себе под нос, поднимаясь с кровати, как бы запоздало отвечая на мамин приказ помыть руки. Открыл в телефоне «Ватсап» и, зажав кнопку с нарисованным микрофоном, максимально весело проговорил: – Тань, я дома. Сейчас покушаю и заеду. Заправиться еще надо.

P. S.

Спустя семь лет Ёза погиб на СВО, желая вернуться домой раньше.

Город безмолвен, безлюден, будто жителей всех выпотрошили куда-то в другую банку. Затяжная гроза развесила по всему городу объявления: лето мертво, поминок не состоится, идите нахуй, вас никто никуда не зовет. А никто и не собирался: все отныне стремились лишь выспаться. Осенние дни тянутся. Жвачкой. Резинкой. И если ты ждешь чего-то запретного, то жвачку дают как в рекламе – две.

Обратного пути нет. Если ты вошел в болото, то придется его пройти, несмело нащупывая кочки и с опаской обходя трясины.

Водитель старенькой и точечно проржавевшей «Нивы» затормозил. Дима протянул ему заранее отсчитанные три сотни и нагло бросил: «Сдачи не надо». Такой уж он был, этот Дима. Весь из себя. Еще и хлопнул дверью демонстративно – молодой, властелином мира через десяток лет себя мнит. А машина вот старая, того и гляди развалится, но пока не хлопнешь – не закроется. Привычка укоренилась настолько, что, даже выползая из иномарки, дверцей механически ударяешь так, что вздрагиваешь сам, в ужасе спешишь удалиться, краснея. Генетика. Из поколения в поколение передается только изворотливость, нищета и вот этот громкий хлопок дверью.

Лучший друг Димы, Ванек, тоже выполз из тачки, аккуратно закрыв дверь. Не удалось. Во вторую попытку им было вложено уже больше сил. Закурили, дожидаясь момента, когда машина скроется за поворотом. Только вот водитель никуда не опаздывал – ковырял телефон, выискивая новый заказ пожирнее. Дима даже не пытался имитировать попытку дозвониться до кого-то, не придумывал никакой маскировки. Город засыпает, просыпается мафия.

Город жует и глотает.

– А это ты где?

– Тут. – Она показала пальцем вверх, на крышу.

– Блин, круто. Я и не знал, что ты играешь.

– Только если грустно, – прошептала Яна, положив голову на грудь молодому человеку, листающему фотографии в ее телефоне. Фото сделал давно забытый мальчик, с которым они пили вино на крыше дома, захватив гитару, когда она только переехала.

– А это кто? – возмущенно сказал парень спустя минуту, показывая ей дисплей: на фотографии Яна весело улыбалась, сидя на коленях у парня. На снимок попало только отражение всего этого в окне, так что получались лишь смазанные силуэты.

– Никто.

Она выхватила телефон из рук молодого человека и демонстративно нажала на пиктограмму корзины.

– Нет, ну объясни, – просил очередной кавалер, твердо намеревавшийся выяснить, почему его девушка хранит фотографии с бывшим в телефоне. Всю маскулинность взъерошил.

– Саша. Ну успокойся. Это – никто. Видишь? Все. Я… просто удалить забыла.

– Ну-ну.

– Ну-ну, – забавно сморщилась, передразнивая, она. Засмеялась. Наигранно. Неискренне.