0,5 [litres]: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

– Имя, дата рождения?

– Фокин Константин Сергеевич. Третье февраля тысяча девятьсот девяносто шестого.

Сержант нажал кнопку на рации и бросил туда: «Дима, пробей человечка». Что-то прошипело в ответ. Пробивали. Тишина. Слышно, что за стеной проявили интерес и попытались аккуратно прошуршать к двери, чтобы подсмотреть в глазок, но скрипящие половицы выдали любопытствующего. Сержант быстро обошел Костю, чтобы закрыть обзор. Кожа на его ботинках противно скрипела. Ветер подвывал, раскачивая дверь на первом этаже и ударяя ею по стене.

«Есть такой, чистый», – наконец ответил голос из рации.

– Вставай, поехали, – сказал старший по званию.

– Куда?

– В смысле, куда, блядь? – удивился такой тупости и наглости полицейский.

Костя не стал переспрашивать, а тут же послушался, тяжело и медленно поднялся, ноги затекли. Кололо так, что до машины придется ковылять.

Замешкался, глядя на бульбулятор. Решил, что не стоит его трогать, сделал шаг, но сержант выдавил из себя осуждающее «тю-тю-тю», и Костя привычным движением спрятал аппарат под куртку, начал спускаться вниз, зажатый в конвой офицером спереди и молодым полицейским за спиной.

Усадили в машину. Сержант завел двигатель, лейтенант сел рядом. Окинул взглядом окна – жители двух квартир припали к стеклу, следили. Полицейская машина – всегда событие.

– Блядь, – тихо выматерился старший.

Задним ходом «бобик» проехал по кочкам, окончательно разворотив дорогу и превратив ее в дерьмо. Автомобиль покатился совсем не туда, куда ожидал Костя. Везут не в сторону центра, где отдел, а наоборот – в самую задницу. Значит, хорошо. Значит, будут сначала разговаривать.

И правда, спустя пять минут водитель сбросил скорость и свернул на дорогу, выложенную бетонными плитами через пустырь. Костя эту дорогу хорошо знал. Она ведет к реке. Летом тут всегда тьма людей – какой-никакой пляж (официально не существующий). С самого детства тут все каникулы проводил. И Андрей тоже. Все местные собирались, от мала до велика. Осенью да в такую погоду – никого. И времена нынче такие: нет уже той общности, что была раньше, на пляж не ходят табунами, на новогоднюю елку не собирается толпа зевак. Каждый в своей квартире, каждый хочет отгородиться. «Пусто, хоть из пистолета стреляй…» – ни к месту мелькнула в голове Кости мысль.

Наконец машина остановилась. Офицер, даже не посмотрев в сторону парня, с ходу задал интересовавший его вопрос:

– Из карманов все доставай.

Костя послушался. Трясущимися руками стал рыться по карманам, извлекая скудные пожитки: зажигалка, ключи, телефон, какая-то мелочь, ингалятор и – пальцы стали трястись еще сильнее – в последнюю очередь пакет.

– О-о-о, – протянул оскалившийся сержант, ощупывая сверток, – все?

Костя запустил руки в карманы штанов. Карточка.

– Все.

– Деньги есть? – вступил в разговор офицер. Костя соображал, что двух тысяч, которые лежат под чехлом телефона, конечно же, не хватит. Это даже не деньги. На кошельке есть еще. Чуть меньше сорока тысяч.

– На счету есть, – промямлил Костя. – Сорок где-то.

– Тогда так: тут в ста метрах магазин, там банкомат. Ты идешь и снимаешь все, что есть на карте, несешь в машину, уебываешь нахуй, чтобы я тебя никогда больше не видел, и в тот дом больше не суешься.

– У меня… Там больше пятнадцати тысяч в день не снять…

Офицер в мгновение посерьезнел:

– Телефон.

Костя протянул мобильник, сухо проговорив:

– Батарейка села.

В горле кошки нассали. Пересохло все, воняет.

Полицейский попробовал включить устройство. Не получалось. Передал сержанту. Тот, поковырявшись в клубке проводов, извлек нужный и воткнул его в смартфон.

– Думаешь, я долбоеб? – сказал главный.