Что увидев февраль, не запомнят рассвет.
А в домах, что насупили брови, судачат:
"Много тех, для кого ничего уже нет.
Это жизнь, не бывает, однако, иначе…"
Зимний сон
Скрипит морозами заржавленный порог.
Продрог колодец, ржавый гвоздь в заборе,
К петле примёрз некрашеный засов,
И ход часов замедлился. Над морем,
Которым кажутся заснежены поля,
Парит сова, выискивая мышку,
И ястребы по парам тут кружат,
Им писк мышиный снится. Понаслышке
Весна уж скоро. Верится с трудом,
Река течёт свободно подо льдом,
Но лишь тогда она вздохнёт свободно,
Когда по швам иль мимо — как угодно,
С неё броня падёт, с теченьем минет…
Но то потом, пока же берег стынет,
И станет ли таким, как прежде, он?
Округа спит, зима не явь, а сон.
Пусть!
Сорит на снег кусочками коры
Столетний дуб, и утирая слёзы,
Листом кленовым, шёлковым серьёзно
Мечтает о весенней той поры
Волнениях. Он посторонних мнений
Давно бежит, хотя стоит давно.
Кору, как лоб, он морщит, но сомнений
Не ведает про всё округ, оно