Как есть оно на свете. Бьёт дуплетом
В начало жизни, стребует конца,
Глядит округ столь ненасытным оком,
Не замечая бледности лица,
Мольбам не внемлет, просьбам и намёкам.
В себе причин не видит, и не в чём
Не признаётся, будто не причём,
Вину на снегопады возложивши.
Засыпан след. Живущий или живший…
Но как тот день бы начат! Сколь торжества
и пряности, приятства!..
И полный им, столь горделивый лик,
взывал к себе, притягивая взоры.
Один лишь взгляд — смолкали разговоры,
и думалось о вечном.
Мы беспечны,
порою, часто, иногда!
В том признаваясь, — вот беда, -
мы повторяемся, однако.
Судьбы своей минуя знаки,
чужие замечаем проще.
Сердиться смеем, стонем, ропщем.
Себя прощаем же во всём,
и на виду толпы уснём,
не соблюдая очерёдность.
Совсем пришедшие в негодность,
годны, но есть ли в этом странность?
Души важнее неустанность
телесных наших слабых сил,
в виду курганов и могил…