пурпуром снег седой стирая.
Она, мечтая об ином,
живёт среди родного края.
Но в нём не рвут плоды её,
свои лишения скрывая.
Кричит лишь в небе вороньё,
и слышу в холоде слова я:
«О жизни горькие стихи –
не грозди ли, что на рябине»?
Ведь равнодушные верхи
поэтов видят лишь в чужбине…
Хорей и ямб не знает кто
к Любимцам Муз всемерно грубы,
но издают других за то
лишь, что у них стихи беззубы…»
Но ты не зря Любимец Муз,
об этом знает в Интернете
весь поэтический Союз…
Минуют пусть цензуры эти.
В жемчуга одел бы свежесть краснотала
О политике стихи не любит Начас,
Каждый раз о них он говорит:
“Мимолётность это, на день или на час”,
О природе сочинять велит…
Лучше Пушкина, Есенина и Фета
О природе и не рассказать,
Но досталось нынче мне из тьмы и света
Парадоксов узел развязать.
Если бы коварство Даллеса не стало
Всё в России в хаос превращать, –