– Я матери позвоню и…
– Я тоже позвоню. – Брат вытягивается во весь рост, мгновенно становясь выше меня на голову. – И тоже много чего интересного ей расскажу. Могу рассказать.
– Гад!
– Сама такая.
– Я как дура Валиеву звонила, а ты все это сам… Да чтоб тебя в этот клуб фейсконтроль не пустил.
– Э-э-э-э…
– Именно так. А вообще, я… Я позвоню Марку и скажу, чтобы тебя не пускали. Понял?!
– Ева, да блин, Ева…
– А вот и Марк. Вовремя.
Демонстрирую входящий от Валиева.
– Да Ева!
– А что? За свои поступки нужно отвечать, и слова тоже. Тебе уже восемнадцать лет, а ведешь себя на десять.
– Ой, зато ты на сорок. Как наседка. Достала уже.
– Никуда ты не пойдешь, будешь сидеть дома и играть в компьютер, понял? Ненормальный.
Для пущей убедительности топаю ногой и смотрю на все еще мигающий экран. Марк продолжает мне звонить.
Вот и что я ему теперь скажу? Чертов Савка!
Может, просто не отвечать? А что, неплохой вариант, не слышу я его звонок…
Савва смотрит на меня вздернув бровь. Его наглые глаза скоро прожгут во мне дыру. Наверное, именно из-за злости на брата я отвечаю на звонок. Только поэтому.
– Привет, – стараюсь говорить бодро. Ведь и правда ничего сверхужасного не произошло.
– Вещай, что там у тебя, – вполне будничным тоном произносит Марк. – Судя по голосу, уже успела успокоиться?
– Почти. Савва вернет тебе билеты.
Как только я это произношу, мгновенно ловлю уничтожающий взгляд брата. Он кривит губы и, резко развернувшись, падает лицом в подушку, точно умирающий.
– Надеюсь, ты его там не била?
Только посмотрите на него, он еще и издевается!
– Обошлось без рукоприкладства.
– На завтрашний вечер ничего не планируй.
– В смысле?
– Руслан приглашает нас в Мариинку.
– Мы договаривались на ужин…
– Мы договаривались на эту фикцию, пока Рус не свалит в Лондон. А он все еще здесь и хочет развеяться.