Лифт ползет медленно. Всего три этажа проехать. Ладошки потеют, а голова кругом идет от предстоящей встречи.
Когда двери передо мной разъезжаются, поправляю укладку и топаю к номеру «405».
Меня переполняет предвкушение нашей встречи. Мир вокруг сразу ярче. Теплее.
Две недели ада на земле, потому что без него.
Прикладываю ключ-карту к считывателю и толкаю дверь.
— Данис! Дан! — стягиваю шарф и перемещаюсь вглубь номера.
Сердечко так громко стучит…
— Да…
С улыбкой на лице застываю посреди гостиной президентского номера, в ужасе рассматривая сидящую на диване брюнетку.
Лия.
Это Лия. Я не видела ее. Никогда до этого не видела, но почему-то уверена, это она.
Абсолютно точно.
Скольжу взглядом по черному пиджаку свободного кроя, что делает эту девушку еще миниатюрней, а слов в моей голове как не было, так и нет.
Неопределенно веду плечом, не понимая, что делать дальше. Уйти? Нужно уйти.
Но вопросов — их так много.
Как мы оказались тут вдвоем? Лия подстроила?
— Здравствуй, Катя.
Ее тонкий, мелодичный голос отрезвляет. Я выдавливаю улыбку и, чтобы не стоять истуканом, делаю шаг в сторону кресла напротив Лии.
Она знает мое имя. Знает…
Сжимаю руки в кулаки, разглядывая жену человека, которого люблю.
Она не уродина. Нет. Красивая. Волосы почти до задницы. Темные. Густые. Фигура тоже огонь, как бы противно мне ни было с этим соглашаться. И со вкусом все в порядке.
Даже голос у нее приятный.
— Что ты тут делаешь? — наконец распрямляю плечи и сажусь в кресло. Закинув ногу на ногу, смотрю прямо перед собой, чуть вздернув подбородок.
— Ты в курсе, кто я, да? — интересуется брюнетка.
Вопрос с подвохом. Я ведь сейчас вслух должна назвать ее ЕГО женой. Женой моего Кайсарова, эту…
Она мне жизнь сломала!
— В общих чертах, — улыбаюсь, а у самой скулы сводит от этой наигранной приторности. — Ты что-то хотела?
— Да. Поговорить.
— О чем?
— О моем муже, — Лия кладет на стол телефон и ловит мой взгляд. Глаза в глаза.