Вновь повторяя, что ты не мой.
Кольцо на пальце, босые ноги,
Её запястья, твои глаза…
Я в них была лишь одной из многих,
Соринкой там, где она слеза.
Твои ресницы дрожат устало,
Ты молча сбрасываешь звонок.
На жизнь я целую опоздала,
Ведь ты со мной точно так же мог
Смеяться и разбивать посуду,
Стелить постель, наплевав на всех,
Орать в три ночи, что рядом будешь,
Дарить горчащий медовый смех.
Во мне – глаза да того же цвета,
Фигура, рост и пьянящий запах.
В твои объятья – она одета,
А я у боли заснула в лапах.
Мой не/любимый уже не лечит.
Ты не болезнь, ты – смертельный недуг.
Он любит и отменяет встречи,
Ты – спишь со мной, и всегда при этом
Ты в каждой линии на ладони
Найти пытаешься её имя.
И это больше, чем просто больно.
И это просто невыносимо.
Мне остаются на память ночи,
Зубная щётка, твоя футболка,
Её черты, твои фразы. Впрочем…
Нет ни тебя, ни любви, ребёнка.
Мне очень плохо. И я не верю,