— Украдешь, да.
— Не украду, если я клиент, то могу взять сколько угодно сахара и как угодно его использовать. За все заплачено.
— А что, если каждому клиенту по закону полагается только определенное количество сахара. Например, в цену кофе входит — ну не знаю — максимум тридцать грамм?
— Не думаю, что это регулируется.
— Откуда ты знаешь?
— Здравый рассудок подсказывает.
— Ах, теперь еще и здравый рассудок.
— Теперь да. А что?
Дарио глотнул полуостывший, но обильно подслащенный кофе, критически почмокал губами и спросил:
— А «здравый рассудок» не считается опасным?
— Нет. Сейчас нет.
— Раз так, то так. Кстати, в последний раз в Таллинне я видел повсюду пакеты Illy. Вы привозите их из Триеста.
— Судя по всему.
Дарио намазал на половинку хлебного ломтя лимонный мармелад. Его я тоже купила специально к приезду Дарио.
— Тогда ты до двенадцати должна успеть к… как его там звали?.. заскочить к Джиакомо. За сахаром.
— До часу. Его зовут Джузеппе Беппе.
— О’кей, заскочим к нему. Времени не так и много, если мы хотим еще посмотреть этот некрополь.
— Ты хочешь?
— Когда вернемся, скорее всего, опоздаем. И утром опять останемся без сахара.
Я медленно и демонстративно выдохнула.
— Если выяснится, что мы опаздываем, хапнешь в какой-нибудь кафешке парочку упаковок на завтра. Свою дозу. Украдешь у капиталистов.
— Я не хочу красть просто для того, чтобы мы могли побездельничать. Другим тоже нужен сахар.
— Время есть. — Я завернула хлебные палочки в тонкий ломтик ветчины. Посмотрела, как Дарио выудил из пакета последнюю «медвежью» конфету. Их тоже продавали у Беппе, скорее всего, на самом деле он хотел купить новую порцию конфет. Я не смогла выдержать высокомерного молчания и поинтересовалась:
— Так ты, значит, думаешь о других.
— Да.
— Из врожденной эмпатии? Или из тщеславия, или от страха?
— Потому что так правильно.
— Из тщеславия было бы лучше, чем из страха.
— Тщеславие — смертельный грех.
— Не совсем справедливо. Тщеславие может быть очень полезным: все дело в дозировке.