– Как это, не уходит? – удивился я. – Двери закрыли?
– Закрыли.
– Объявление повесили?
– Как обычно.
– И не уходят?
– Нет.
– Они что, читать не умеют? Сказано: магазин не работает.
– Не знаем. Только они стучат и требуют открыть им двери.
– Стучат?.. Непонятно. Ладно, замрите пока, вас там нет.
«Странно, – подумал я, – чего это они?»
Тут мне позвонили из продовольственного магазина:
– С вами хотят поговорить из СЭС.
– Эдуард Владимирович? – спросили с того конца провода.
– Он самый.
– Ваш магазин находится через стену?
– Совершенно справедливо.
– Мы бы хотели в него попасть.
– К сожалению, это невозможно. Магазин закрыт. Временно. У нас там… сломался шкаф. Да, сломался шкаф, и мы магазин закрыли.
– Ничего, сломанный шкаф не помеха.
– Э-э-э… И ключа нет. Ключ у одного человека, а он сейчас в отъезде.
– Эдуард Владимирович. Откройте нам магазин. А то складывается впечатление, что вы там что-то скрываете.
– Мы?! Скрываем?! Да вы что! Нам нечего скрывать! Сейчас я поищу дубликат ключа, и если найду, привезу его лично.
– Вот и замечательно, – сказали они, – будем вас ждать. Лично.
«Странно», – подумал я опять.
И вместе с Олей мы поехали в магазин.
Дверь наша, как и положено, была заперта. На видном месте красовалась вывеска «Магазин по техническим причинам не работает». Я стал прохаживаться возле окон, подавая тайные знаки, чтобы те, кто находятся внутри магазина, поняли меня, а те, кто снаружи – нет. Те, кто внутри, поняли. Дверь скрипнула, и мы с Олей тихонько проскользнули внутрь.
В полумраке торгового зала – свет в целях конспирации был выключен – царила тревожная атмосфера подпольного кружка, на который делает облаву царская охранка. Работники наши ходили на цыпочках и разговаривали шёпотом.
– Недавно опять стучали, – сообщили они, – только-только ушли.
– Бытовую химию всю убрали?
– Н-н-не всю. Мы подумали, раз магазин закрыт…