Он оценивающе прикинул расстояние.
— Далеко, да не очень. Еще можно долго плыть, — заключил он.
Глядя прямо в высокое небо, она шмыгнула носом.
— Далеко, — упрямо повторила она.
Ему это не понравилось.
— Ты что, хочешь назад? — напрямую спросил он.
Она промолчала.
— Нет, ты скажи, — настаивал он.
— Я не знаю, — тихо произнесла она.
— Пожалуйста, можем вернуться, — хрипло предложил он. — Только сама знаешь, что будет.
Она опять промолчала, сосредоточенно плыла, не глядя в его сторону.
Она знала, что будет. И чего не будет.
Не будет игр, не будет радости, не будет смеха. А будет постоянный страх, что их заметят, увидят, подстерегут.
— Почему так? — спросила она.
— Ты знаешь почему, — грустно ответил он. — Ты — русская, а я кто?
Она ничего не ответила, молча плыла, глядя вверх.
— Что тут сделаешь? — с горечью сказал он. — Ничего не сделаешь. А мы так не хотим.
— Не хотим, — согласилась она.
— Потому и уплываем от них.
— Уплываем, — печальным эхом отозвалась она.
— Как твой отец нас с ребятами тогда назвал? Ублюдки?
— Нет, не так, — возразила она и с трудом, по слогам выговорила: — Вы-бляд-ки.
— Какая разница, — с горечью заметил он. — А наши про вас так же говорят. Тоже, если на русский перевести, будет «ублюдки».
Она не могла сформулировать это, но знала, что он был прав, во всем прав. Когда отец с матерью ругались — а ругались они часто, с криками, с драками, — она слышала, что они кричали друг другу, кого винили в своих бедах.
Они уплывали не просто от них, они уплывали от ненависти, преследовавшей их со всех сторон.
Они уплывали от жизни, в которой им не было жизни.
Она вновь перевернулась на животик, через силу мучительно улыбнулась ему. Она начала слегка замерзать, тело покрылось маленькими пупырышками, «гусиной кожей».
Она поплыла быстрее, чтобы согреться, обогнала его. Он тут же саженками покрыл разделявшее их расстояние, опять поравнялся с ней.
Теперь они снова молча плыли рядом.
Спустя еще какое-то время он оглянулся. Берег превратился в едва видимую полоску.