Делирий: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Раздается гогот не меньше, чем пяти человек, и я застываю, понимая, что речь обо мне.

— Ее нет. Это был пациент, и она уже уехала. — на удивление спокойным голосом отвечает мой врач.

— Не ври, парень, я ее только вчера видел, гуляющую вокруг дома.

Снова гогот.

— Сегодня уехала.

— Ладно, не кипятись. До вечера.

Слышу шорох, и звук шагов уходящих мужчин. Вздыхаю с облегчением, радуясь что все таки осталась здесь.

Возвращаюсь в комнату, и сажусь на кровать, делая вид, что ничего не слышала.

В комнату входит Митчелл, только сейчас замечаю, как похудел на несколько килограммов, и появились синяки под глазами. Взгляд уставший, и в какой то мере, даже обреченный.

— Ты должна уехать. Сейчас.

Бросает в лицо эту фразу, и падает на кровать устало закрыв веки.

— Почему? — спокойно спрашиваю.

— Потому, что мне кажется что отдачей последней частью долга, не обойдется. Ты должна уехать.

— Я не уеду. — твердо отвечаю.

— Ты, что спятила? — подрывается с кровати и встает передо мной.

— Нет. Как раз наоборот.

— Миа, это не обсуждается. — Кричит не своим голосом. — Я не хочу жить с мыслью, если с тобой что-то случится, что в этом виновен я!!!

— Со мной что-то произойти может в любом месте планеты. И не для того, я тебя лечила, что бы вот так взять и уехать.

— Как хочешь! — бросает в лицо, и уходит в ванную.

Я просто не могу уехать. Бросить его одного. Возможно мне нужно быть тем человеком, который к примерувызовет полицию в нужный момент. Не хочу знать, что такой интересный и добрый человек умрет за дурацкий долг.

Глава 8

7:00 pm

Около десяти минут назад, Митчелл с сумкой на плечах, отправился в лес. Так что все это время, я брожу по дому из стороны в сторону, не зная чего ожидать.

Вернется ли он?

Не убьют ли его???

Господи, прошу сбереги Митча. Умоляю тебя.

Свет в комнатах Митч запретил включать, поэтому сижу перед камином. Наблюдаю как пламя весело шипит и извивается, даря какой то уют. Читать не хочу. Нервы слишком туго натянуты, что бы смогла сосредоточиться на строках. Не могу думать ни о чем, корме Митчелла. Как он? Все в порядке? Его отпустят?

Вдруг слышу какой-то тихий скрип, верчу головой в разные стороны, пытаясь определить откуда звук. Но не могу. Скорее всего показалось.

Дома тоже живут своей жизнью.

Перевожу взгляд на настенные часы, висящие над камином, почему то громко тикающие.