Не здесь. Не в этой жизни.
Вечером я сел и попробовал достать.
Я умею доставать. У меня хорошая память, и я знаю, как с ней работать: берёшь край, тянешь, не дёргаешь, и оно идёт.
Здесь края не было.
Я подходил с разных сторон. Через то, как она стоит. Через то, как отвечает. Через смех.
Каждый раз я доходил до одного и того же места и упирался.
Это было похоже на дверь, за которой что-то есть, и дверь не заперта — она просто такая, что рука до неё не доходит.
И тогда со мной случилось то, чего не случалось ни разу с приезда в город.
Пришло тепло.
Из-под грудины, вверх, и на этот раз не коротко.
Оно держалось долго, и вместе с ним пришло то, что я помню по девятому году: неудобство, от которого хочется встать и что-то сделать, всё равно что.
Я сидел на койке и держал себя на месте, как держал в узком ходе, и разбирал.
Первое: рядом её нет. Она в другом крыле, вечер, отбой был.
Значит, дело не в том, что она рядом.
Дело в том, о чём я думаю.
Второе: я думаю не о ней. Я думаю о том, кого она мне напоминает.
Третье — и вот на нём я остановился совсем.
Я четыре года веду записи и разбираю всё, что вижу. Я разобрал прилив, деньги, школу, отказ Кетта, собственный провал в узком ходе.
А сюда я за четыре года не заходил ни разу.
Ни разу.
У меня в голове есть место, к которому я не подхожу, и я не подхожу к нему так давно, что перестал замечать, что не подхожу.
Я это записал.
Потом посмотрел на запись и стёр.
Потом написал заново, короче:
я чего-то не помню, и это не потому, что забыл.
И оставил.
Спасибо за чтение!
Другие книги доступны в библиотеке moreknig.org.