Глава 1
— Жив, не ори, — говорит Андрей и переворачивает стол.
Посуда со звоном летит вниз.
Несколько пуль почти одновременно пробивают столешницу над его головой.
Посетители ресторана вскакивают с мест. Визжат женщины. Кто-то стонет.
Альбицкий выхватывает пистолет. Женя тянется к своему.
Майор целится, лежа на земле, из-под контейнеров с розами.
Гремит выстрел.
Кто-то кричит.
— Ты его подстрелил? — спрашивает Андрей.
— Задел, вроде. Он за памятником.
— Далеко.
— Это смотря из чего стрелять. Похоже у него штурмовая винтовка.
Звучит сирена полиции.
— Ну, прощай, Злата Прага! — говорит Альбицкий.
— Здесь с этим либерально, — бросает Кирилл Иванович. — Хоть два ствола носи.
— Я не о том, Кир. Черт с ней, с полицией! Выследили гады!
— Он уходит.
— Ну, еще бы!
На площадь выезжают белые с желто-голубыми полосами «Шкоды» полицейских. Штук пять, сразу с нескольких сторон.
И плевать им на пешеходную зону.
Воют сирены.
— Оперативно, — хмыкает Альбицкий и поднимается на ноги. — Я думал они тут мышей не ловят, особенно после девяти вечера.
И убирает пистолет.
— Ну, стреляли же, — говорит Кирилл Иванович. — Не телефон стибрили. Обрати внимание на ближайшую «Шкодочку», точнее на эмблему на двери.
— Белый орел на парашюте и скрещенные мечи над ним?
— Да. Группа немедленного реагирования. Местные борцы с терроризмом.
— Кир, ты здесь живешь дольше меня. Насколько чехи безумны?
— Не более, чем русские.
— Понятно. Пойдемте-ка к выходу, что-то у меня нет желания общаться с братским чешским спецназом.