Ликвидация 1946. Том 1: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

И открыл глаза.

Причина жестокой тряски и шума обнаружилась сразу же. Я преспокойно сидел в кабине старинного грузовика ЗИС-5. Умудрился задремать на жестком сиденье, чуть смягченном войлоком и дерматином, что, впрочем, не сильно спасало. Убитая грязная дорога — остатки асфальта среди луж и выбоин — даже сквозь колеса, рессоры и войлок заставляла подпрыгивать, трястись и дергаться. А нудный железный стон — это, конечно, знаменитая прямозубая передача заднего моста, сохранявшаяся на иных советских машинах вплоть до середины шестидесятых годов прошлого века.

Прошлого века!

Я вгляделся в окружающий меня весенний мир.

Что за окнами кабины… ну, если можно назвать кабиной шаткую фанерную будку со щелями тут и там, ходуном ходящую от этой почти морской качки… Ну да черт с ней! Что за окнами весна — это ясно сразу же. Грязные остатки талого снега, да и вообще жуткая грязь вокруг, развалины, руины, жалкие одноэтажные домики — но видно, что это не деревня, а предместье какого-то довольно большого города.

— Ну вот и он, Псков! — по-прежнему задорно воскликнул водитель.

Я скосил взгляд влево. Шофер — молодой парень в полувоенном прикиде. Ватник, штаны цвета хаки, кирзовые сапоги. Только кепка гражданская, лихо сбита на затылок. Руки цепко держат руль. И то сказать — управлять таким чудовищем, хоть бы на скорости сорок километров в час — примерно то же, что тащить груз на себе. Один рейс — и ни рук, ни ног не чуешь.

— Тебе куда? — спросил шофер.

Если б еще знать, куда мне… Да и вообще кто я теперь?

Глава 2

Сознание капитана ФСБ вымуштровано так, чтобы не удивляться ничему. Повидав на службе многое, я твердо усвоил — случиться может все, что угодно.

Нет никакого смысла истерить, вести себя как сумасшедший, а все вокруг считать плодом больной фантазии. Как бы там ни было и где бы я не оказался, надо побыстрее освоиться и разобраться в ситуации. Постараться адаптироваться, поставить перед собой четкие цели — и двигаться дальше.

Итак, по неясной причине я очутился в обличье человека, живущего в сороковые годы двадцатого века.

Нахожусь в городе Пскове, как видно, совсем недавно освобожденном от немецкой оккупации. И отчасти даже испанской, поскольку так называемая «Голубая дивизия» диктатора Франко, собранная из всякого похабного сброда, ошивалась именно в этих краях.

Я — судя по всему, демобилизованный, на мне офицерская шинель без погон, добротные галифе, яловые сапоги. Через плечо перекинут ремень кожаного планшета. И… да, фуражка. Как бы ненароком я дотронулся до головного убора.

Не отвечать на вопрос водителя об адресе мне внезапно помогла проблема с его ветхим аппаратом. Из-под крышки радиатора, расположенной перед капотом, стали вырываться белые клубы пара.

— А, мать его… — выматерился шофер. — Закипели! Как самовар, бл… Давно бы в утиль эту рухлядь, так нет же, будут гонять, пока в дороге не развалится!

И добавил еще несколько крепких выражений, подворачивая к правой обочине.

— Теперь остывать надо, — проворчал он. — Воды долить. Колонка тут рядом есть, схожу, наберу. Ты ждать будешь?

— Нет, — быстро отказался я. — Пешком дойду. Спасибо тебе!

— Да не за что! Фронтовик фронтовика всегда выручит… Сидор свой не забудь!

— А, точно.

Слева от меня на сиденье лежал неплотно набитый армейский вещмешок, в просторечии именуемый «сидором». Я прихватил его, растворил хлипкую дверцу, ступил на залитую жидкой, лаково блестящей на солнце грязью мостовую.

— Ну, браток, счастливо! — водила подхватил ведро, побежал наискосок через улицу.

— И тебе того же, — откликнулся я.

Говоря, я ощущал немного легкую колючесть под носом, и некий дискомфорт, словно верхняя губа как-то мешала говорить, малость сбивая произношение. Коснулся пальцами — ага, усы, и под ними ощущается небольшой шрам. Должно быть, след войны. Но зубы все на месте, слава Богу.

Зеркало заднего вида на ЗИСе было всего одно, с шоферской стороны. Я обогнул машину, подошел, взглянул…

М-да. На меня смотрело незнакомое молодое лицо… Ну как молодое? Примерно лет тридцать пять. Но я еще смотрел глазами человека двадцать первого столетия, и разумом того же человека сознавал, что в данную эпоху люди выглядят куда старше. Лет пять-семь смело скидывай.

Человеку в зеркале нет тридцати. Худощавое суровое лицо. Твердый холодный взгляд серо-голубых глаз. Темные виски, темные усы. Заодно я быстро прикинул свои физические кондиции. Рост — около ста восьмидесяти. По тем временам много. Можно считать, высокий. Плечи широкие и мышечный корсет ощущается. И весь такой плотный и без лишнего веса. В районе восьмидесяти-восьмидесяти двух. Хм! Что-то не похож я на среднего демобилизованного! Что-то во мне большее.

Мысль заработала четко. ФСБ-шная закалка в помощь! Ничего случайного на этом свете нет и быть не может. Все, что с нами происходит, должно иметь цель. Со мной случилось нечто невероятное с обычной точки зрения. И что? Да только то, что эта точка опровергнута! А произошедшее говорит о том, что мое сознание очутилось в теле вчерашнего офицера РККА, только что прибывшего в город Псков… Когда? Да в самом конце Великой Отечественной или в первые годы после ее окончания.