После измены. Месть мне к лицу: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Он делает паузу, его взгляд скользит по моему лицу, будто оценивая, как я держусь. Паршиво, но держусь.

- Ваш муж, судя по всему, не считает нужным скрываться.

Я машинально тянусь к папке, которую он держит, и мои пальцы дрожат, но я не отвожу руку. Нет. Я не дам ему увидеть, как это меня добивает.

- Значит, страховка… - начинаю я, но голос предательски срывается.

- Будет выплачена, - он перебивает меня, открывая папку. - Я договорился, чтобы случай рассматривали как нам надо. Подпишите здесь, здесь… и вот здесь.

Он указывает на строки, его пальцы не дрожат, в отличии от моих, но в них есть какая-то странная напряженность.

Моя рука дрожит, когда беру ручку, и я злюсь на себя за эту слабость. Буквы в документах пляшут перед глазами, сливаются, но я заставляю себя сосредоточиться. Каждая подпись - это шаг вперед. Шаг к тому, чтобы выстоять.

- Отлично, остальное - моя головная боль.

- Спасибо, - бормочу, возвращая папку, и эти слова звучат так жалко, так ничтожно по сравнению с тем, что он сделал. - Я даже не знаю…

- Не благодарите. Это входит в оплату моих услуг, - строго осекает меня, но в его голосе нет привычной сухости, только легкая усталость, которую он, кажется, даже не пытается скрыть.

- Чувствую себя так, будто меня прокляли, - вдруг вырывается у меня, и становится стыдно. - Сначала муж с этой… стервой. Теперь это. Как будто вселенная мстит за что-то. За то, что я не смогла быть идеальной. За то, что осмелилась уйти. За то, что…

Раевский резко захлопывает папку, и звук эхом разносится по обугленному помещению. Его лицо становится еще строже, жестче.

- Маргарита Сергеевна, вас никто не проклял. Просто ваш бывший муж - законченный психопат. И он ответит за это, доверьтесь мне. И сейчас мне пора этим заняться. До свидания, звоните в любое время.

Киваю ему, и он уходит, оставляя меня стоять среди пепла, сжав кулаки. Но я не плачу. Пока не плачу. Потому что слезы - это роскошь, которую я не могу себе позволить.

Глава 23

Глава 23

Марго

Я врываюсь в офис Игоря, распахивая дверь с такой силой, что она с грохотом ударяется о стену, и эхо этого удара разносится по всему коридору.

Секретарша вскакивает с места, ее глаза округляются от испуга, рот приоткрывается, чтобы что-то сказать, но я уже прохожу мимо, даже не удостоив ее взглядом. Воздух в коридоре кажется густым, пропитанным запахом дорогого кофе и лощеной кожи, и каждый вдох обжигает легкие.

В голове только одно: увидеть его лицо, когда он поймет, что игра окончена, что я больше не та покорная дура, которой можно помыкать.

Когда врываюсь в кабинет Игоря, он сидит за столом, уткнувшись в бумаги, его пальцы перебирают документы с той самой деловой сосредоточенностью, которая когда-то казалась мне привлекательной. Он даже не поднимает головы, пока я не останавливаюсь прямо перед ним, тяжело дыша, ощущая, как дрожь бежит по спине от неконтролируемой ярости, которая клокочет во мне.

- Ну что, Игорь, доволен своей работой? - вырывается у меня, и голос дрожит, каждое слово обжигает губы, как будто я плюю кислотой.

Он медленно поднимает на меня взгляд, и я вижу, как его брови приподнимаются в этом фальшивом, отрепетированном удивлении, которое он использует, когда хочет показать, что не понимает, о чем речь. Его глаза холодные, пустые, скользят по моему лицу, и в них нет ни капли настоящих эмоций, только раздражение, будто я отвлекаю его от чего-то важного.

- Марго? Ты вообще в своем уме? Что за истерика? - его голос звучит спокойно, почти скучающе, но я знаю эту интонацию, это тон человека, который уже решил, что я не заслуживаю его внимания.

- Не прикидывайся идиотом! Ты прекрасно понимаешь, о чем я! - пальцы сжимаются в кулаки так сильно, что еще немного, и онемеют от боли.

Он откидывается в кресле, скрещивает руки на груди, и его поза кричит о превосходстве, о том, что он все еще считает себя хозяином положения.

- Объясни нормально, если хочешь, чтобы я тебя слушал. А так можешь идти куда подальше со своей истерикой будущей разведенки с прицепом, - и он делает такой ленивый жест рукой, будто отмахивается от назойливой мухи, и это движение вызывает во мне новую волну гнева.

- Мое кафе сгорело, - говорю сквозь зубы, и каждый звук дается мне с трудом, будто я выдавливаю их из себя. - Кто-то облил его бензином и поджег. Намеренно, - чеканю каждое слово и смотрю ему прямо в глаза, ища в них хоть тень вины, но вижу только пустоту.

Он хмыкает, делает вид, что заинтересован в разговоре, вот только в глазах лишь презрение, будто я рассказываю ему о чьей-то чужой проблеме, которая его никак не касается, и словно он к ней непричастен.

- Печально. Но при чем тут я? - он разводит руками, и в этом жесте столько фальши, что мне хочется закричать.