— Был уверен, что Руслан свою дочурку подставлять не будет. Во, идиот!
— Я ничего не знала… отец мне ничего не говорил… — отступаю я.
— Я еще тебя вчера пожалел! А ты не так проста, как кажешься! — прищуривается Харитонов. — Рассказывай! Немедленно все рассказывай! Иначе тебе не поздоровиться! Кто тебя нанял? Твой отец? Мои конкуренты? Кто⁈
— Я… клянусь… я… со мной никто… меня не… — я отступаю.
Каждый шаг дается мне все труднее. Меня колотит всю. Так страшно мне еще ни разу не было. Даже вчера, когда Ибрагим погнался за мной. Мой муж просто стоит и давит на меня морально. И он намного страшнее погнавшегося за мной Ибрагима.
— Ибрагим. — спокойно обращается муж к своему охраннику. — Кажется, Валентина меня не слышит. Она вроде как девственница. Хочешь стать у нее первым?
Мои глаза расширяются от ужаса.
Нет! Нет!
Мы так не договаривались!
Какой кошмар!
Харитонов сам брезгует это делать со мной и отдает меня на растерзание своему охраннику⁈
— Как прикажешь, господин. — продолжает буравить пол Ибрагим.
— Приказываю не церемониться с ней! — не сводя с меня тяжелого взгляда говорит муж.
Оцепенев от ужаса, я смотрю на то как Ибрагим не спеша достает перчатки из кармана.
Глава 7
ВАЛЕНТИНА
Ибрагим идет на меня стеной. Высокий, здоровенный, пугающий.
Не смотрит на меня, а лишь на свои перчатки.
Я отступаю. Пячусь шаг за шагом. Кажется, что если сорвусь на бег, то и Ибрагим кинется на меня, как хищник на добычу.
Все это уже было однажды. Воспоминания накладываются на реальность и мне становится вдвойне страшней.
Муж все так же стоит у окна, не шелохнется, но внимательно наблюдает за мной и своим охранником.
Дальше только кухня, стена и стол.
На столе какие-то чашки, тарелки. Хватаю утварь и кидаю ею в Ибрагима. Но это для него все равно, что праща.
Он надвигается медленно и неотступно. И из-за этого все жилы, все мои внутренности сводит от страха.
Я чувствую себя загнанной в угол. Это ужасное чувство, когда ты не можешь остановить своего преследователя. Не можешь никак повлиять на него.
Я падаю на четвереньки и ползу под стол. Для меня это хоть какое-то иллюзорное укрытие от неизбежного.
— Что там у вас? — доносится из гостиной голос моего мужа.
— Что-то не то, господин. — опускается Ибрагим и заглядывает под стол.
— В смысле, не то?
Я забиваюсь в самый угол. Мне кажется, что в руках у Ибрагима нож.