Его нежная птичка: читать книгу онлайн полностью и бесплатно

Ещё и сердце противно колет, сжимается до размера точки и напоминает о себе, пока я одеваюсь и сажусь за подготовку к диплому. Всё остальное подождёт.

Глава 18

Дима

Впервые за долгое время я практически бегу домой. Пока не понимаю, что между мной и Алисой происходит, но дело точно сдвинулось с мертвой точки. Остаётся только дождаться защиты диплома, и тогда точно можно действовать. Сегодня потерплю, лишь бы она не завалила защиту и наконец завершила обучение.

Захожу за букетом в цветочный, выбираю самый красивый и несусь домой.

Нет, я не ожидаю, что стол будет накрыт, а Птичка будет ждать меня и преданно заглядывать в глаза — всё же защита диплома на носу. Но она даже из комнаты не выходит и не отвечает на стук, а дверь закрыта изнутри.

— У тебя там всё хорошо? — без особой надежды уточняю и сверлю взглядом белое полотно. Мне хочется думать, что с ней ничего не случилось, но я начинаю переживать.

Может, она перенапряглась и упала в обморок, поэтому не может ответить? Или просто слишком сильно готовится, не замечает ничего вокруг?

В ответ звенит тишина квартиры. Я как дурак сижу в гостиной два часа и жду, что Алиса выйдет. А она никак не выходит. Не из комнаты, не из моей головы.

— Блять, — ругаюсь себе под нос и бросаю букет на барную стойку. Чувствую неладное и не понимаю, откуда ждать подвох.

Врываться в комнату девушки не хочется, и с каждой минутой у меня всё меньше выбора в этом вопросе. Потому что начинаю волноваться, особенно после вчерашнего — она ведь открылась, выплеснула всё. Или теперь просто боится показаться на глаза? Может, напридумывала чего-нибудь и теперь прячется?

Очень похоже на правду.

Я жду Птичку до полуночи, и только после этого иду в душ и ухожу к себе в комнату спать. Вот только сон не идёт, и половину ночи ворочаюсь, будто это у меня завершающий этап обучения, а не у Алисы.

Утро начинается поздно. Я помятый, с синяками под глазами выхожу на шум из гостиной и почти сразу натыкаюсь взглядом на Птичку. И всё внутри переворачивается.

На ней облегающее красное платье с провокационным разрезом на одной ноге. Алиса с макияжем, на каблуках и безумно красива. Она и раньше хорошо выглядела, а теперь вместо той зашуганной девчонки в осеннем пальто передо мной стоит роковая красотка. И взгляд соответствующий: пронизывает до костей и вытягивает душу.

— Тебе идёт, — хриплю и не могу перестать любоваться этой красотой.

Вместо ответа она лишь кивает, хватает чёрную папку с дивана и идёт на выход.

— Подожди, ты куда? — не сразу соображаю и дёргаюсь следом. — Давай подвезу, сейчас только оденусь.

— Не надо, — спокойно отвечает Алиса и, прежде чем закрыть дверь, тихо добавляет: — Девушку свою подвози.

— Так я её и надеялся подвезти, — бормочу себе под нос и пялюсь в опустевший коридор. Алиса сбежала. Вот же…

и что это было?

Хочу пойти следом и узнать всё у Птички, пишу сообщение и уточняю, что случилось, но ни через час, ни через два ответ не приходит. Во всех месседжерах она блокирует меня, написав лишь короткое:

“Через неделю я съеду”.

Ни ответа, ни привета. Ничего не понятно. Я планировал устроить Алисе грандиозный праздник, отметить успешную защиту диплома и наконец поговорить о том, что же происходит между нами, а в итоге что? Какой-то бред про девушку и прощальная смска?

Курьер приносит шикарный букет роз, а мне уже вообще не хочется что-либо делать. Птичка молчит, и с каждым часом у меня всё сильнее закрадываются подозрения, что она не ответит. Совсем. И возможно даже не придёт домой.

Я едва не срываюсь с места, чтоб пойти её искать, но пытаюсь держать себя в руках. На автомате расставляю везде свечи, надуваю шарики и стараюсь составить общую картинку в голове. Что же случилось? Ведь даже с бывшей не встречался!

Правда приходит, откуда не ждали. Я зажигаю одну свечу, устало заваливаюсь на диван и напряжённо вздрагиваю, когда слышу, как кто-то вставляет ключ в замок. Всё внутри замирает с криком: “Это Алиса! Ничего не готово!” Кое-как встаю и с широкой улыбкой встречаю незваную гостью.

— Ты чего тут забыла? — рычу беззлобно и хмурюсь.

На пороге стоит Жанна — дочь бывшей жены. В каком-то коротком топе, аж смотреть страшно. Да и шорты задницу едва прикрывают.

— Тьфу ты, стыдоба, как ты вообще по улице ходишь в таком? Не страшно? — морщусь.