— Ты сел на ее место, — бросаю я Леонарду.
Он поднимает руки вверх в знак капитуляции, затем встает и отодвигает стул для Син.
Я отталкиваю его.
— Я сам.
Син садится.
— Разве ты не собираешься познакомить меня со своими друзьями?
— Нет.
— Эй, не будь таким невежливым! — восклицает Леонард.
— Ты грубишь, — шепчет Син.
Я злобно смотрю на нее. Еще пять секунд, и я переверну этот чертов стол. Напрасно я ее пригласил. Их глаза шарят по ней, как по большому жирному сочному стейку.
— Меня зовут Леонард, а моего друга Деймон.
— Син.
— Красивое имя, — улыбается он, целуя тыльную сторону ее руки, — для прекрасной женщины.
Я чувствую, как чудовище мечется во мне, пытаясь вырваться на свободу.
— Это сокращение от Синнамон.
— Я люблю корицу. Она пряная с неожиданной сладостью. Я добавляю ее практически во все блюда.
— Следи за своим поганым ртом. — Хмурюсь я.
— Остынь, старик, — отмахивается Деймон.
— Еще раз заговоришь с ней, и я вобью твои зубы тебе в глотку.
— Все нормально, — отзывается Син.
— Боишься небольшой конкуренции? — спрашивает Леонард, ухмыляясь.
— Ты не достиг моего уровня, и не сможешь даже если одолжишь самолет у Деймона. Но знаешь, что — когда я с ней закончу, она вся твоя.
Шокированные вздохи раздаются от сидящих за столом. Похоже, у нас появилась внимательная публика.
— Арт, — в ужасе произносит Син.
— Она готова раздвигать ноги за деньги.
— Ты гребаный ублюдок.
— Правду тяжело принимать, а?
— Корица вкуснее всего, если положить ее прямо на язык. — Она облизывает верхнюю губу, глядя на Леонарда.
Я хватаю ее за руку и сдергиваю со стула.
— Нам пора идти.