— Слушай, а может, у тебя…
— Эти дни? Давно прошли! — агрюсь.
— Нет, я о другом, — бубнит с набитым ртом. — Может, у тебя климакс?
Совсем охренел!
— Мне тридцать шесть, а не на пятнадцать-двадцать лет больше.
— Ранний климакс? — уточняет он. — Сама посуди, внезапности ноль. Инициативы с твоей стороны — тоже. У меня в трусах, как ты сама убедилась, полный порядок. К какому выводу мы приходим? Правильно! Причина… в тебе!
Выдав эту тираду, мой мужик покидает кухню.
Я несколько секунд пялюсь на сковороду, словно она виновница всех моих бед.
Блинов он хочет. На место за плитой указывает.
А что за унизительные разговорчики про ранний климакс?
Бесит…
Осторожно ставлю сковороду на плиту, потому что если не выпущу… Клянусь богом, все кругом крушить начну этой сковородой. Прежде всего, наглую рожу мужа выправлю!
Выкладываю продукты на стол, тасую мысли в голове: мясо разделать, разложить сразу порционно, чтобы было легче потом размораживать и готовить. Овощи помыть и выкинуть те, что уже вялые…
В общем, привычная рутина, суета баюкающая. Но на этот раз что-то не выходит. Не дает погрузиться в сонную бытовуху.
Сидит червячком и гложет, грызет! Гры-зет!
Не вытерпев, бросаю это неблагодарное дело и топаю в зал.
Муж, разумеется, занял почетное место и занят крайне важным делом.
Он продавливает диван.
Развалился в трусах, одна рука под головой, вторая небрежно и немного лениво почесывает яйца через трусы, а на низком столике перед ним стоит ноутбук, включена очередная серия тру-криминала.
Встаю перед мужем демонстративно.
— Галь, отойди. Смотреть мешаешь. Галь… Галь, епта! Тут момент важный! — пытается выглянуть из-за меня и посмотреть на экран.
— Момент важный? Есть кое-что поважнее!
Захлопываю ноутбук.
— Ты бы еще своим комбайном на ноут присела! — злится.
— А вот и присяду!
Нарочно присаживаюсь.
Глаза мужа лезут вон из орбит.
— Галк, какого перца… Ты что творишь? Да у тебя сральня килограммов семьдесят… Ты мне сейчас ноутбук промнешь.
— Что ты сказал?! Что-что у меня на семьдесят килограмм?
Муж, подскочив, замирает.