– Какого плана? Девчонка с ребенком?
– Нет, они на месте и не выходят даже. Всплыл ещё один наследник.
– Что? Повтори!
– Кто-то ещё претендует на наследство.
Хватаю ручку со стола, и она трещит в моих пальцах.
– Кто?
– Пока не могу найти ничего.
Ещё немного усилия, и ручка сгибается чуть ли не пополам.
– Понял, сам поговорю с нотариусом. Отбой.
Скидываю.
И кто там, мать его, такой ушлый? Кроме меня некому накладывать лапу на наследство…если только…да быть не может!
И почему-то вместо того, чтобы прокатиться к нотариусу, прыгаю в тачку, даже Олега не беру и мчусь к Маше и Тимуру.
Понятия не имею, как мне перетерпеть несколько дней, пока кое-что не подтвердится. Но меня постоянно магнитом тянет к бывшей жене брата.
Сам не могу себе объяснить, какого черта происходит у меня в мозгах. Я был уверен, до встречи с этой Машей, что мне никто не нужен и я против всей этой херни, вроде собственной семьи.
А тут…как мозг отшибло.
Несколько дней не видел, а все равно все мысли там. Как она себя чувствует? Что там с ребенком? Хорошо ли за ней присматривают? Не грозит опасность?
Сплевываю, обхватываю крепче руль, всматриваюсь себе в глаза через зеркало.
– Да, мужик, очень вовремя ты поплыл.
Дел невпроворот, а я прусь через весь город к ним. Просто посмотреть на обоих.
– Совсем крыша поехала.
Отчитываю себя.
На середине пути меня перехватывает звонок от риелтора, через которого я решаю продавать дом отца.
– Руслан Ибрагимович, у нас тут проблема с продажей.
Да, б…хочется смачно выругаться. Что-то сегодня дохрена у меня проблем.
– Что за проблема?
Завожусь с полоборота. Скриплю зубами, стараясь взять бешенство под контроль.
– У дома есть ещё один хозяин кроме вашего отца.
Моргаю. Паркуюсь в первом попавшемся кармане, чтобы не приехать в столб от таких-то новостей.
– Не понял.
– Мы начали пробивать для будущих покупателей всю информацию, и всплыл ещё один собственник, у него почти семьдесят процентов.