Звонкий голос кукушки. Отсчёт?
Но она не гадает, насчёт
Ширины и теченья, длины…
Жизнь, её коротаем лишь мы.
Колокольчиком нежным тот глас,
А она, сожалея о нас,
Надрывает часами простор
От рожденья до нынешних пор.
И нанизанных бусинок дни.
Ожерелья огней небольших городов.
Месяц множат осколки прудов,
Взгляд порезанный ими саднит.
Звонкий голос кукушки. Обратный отсчёт?
Так она не при чём, время быстро течёт…
Уйдёт весна…
Кто, настелив зелёные ковры,
Как не весна, уходит днём ненастным,
А небо, чтоб не выглядеть несчастным,
Лукавит. И завесой комары
От нас скрывают утро, полдень, вечер.
И мы до ночи жжём напрасно свечи
Над книгой или балуем письмом
Себя и недалёко адресата.
Читать не любит он, про то досаду
Мы выражаем, но напрасно в сотый раз.
Он счастлив лишь, когда глядит на нас
В раздумьи или сдержанно, с улыбкой.
То чувство, в чём трепещет пламя, зыбко
Оно покажется, но лишь тогда, тому,
В котором несказанное поймут.