Просто тот, для которого ты, очевидно,
Очевидец. Недолго, вот то и обидно.
Под цвет весенней древесины…
Под цвет весенней древесины,
В такт скрипа сломанной осины,
Не сломленной! Ветрами зимы
Её трепали, и не раз,
Но нынче ночью, напоказ
Она рыдала. Филин слушал,
И отражённый месяц в луже
Был раздражён. Лиса не к месту
Гоняла мышь. Осина с треском
Упала наземь. Лес смолчал.
Лишь филин плакал и кричал
Над пнём сырым своей подруги.
Тропинки влажны и упруги
Весной в лесу. От слёз — нечасто.
Природа, в общем, безучастно
Взирает на обычай свой.
И мы, киваем головой,
Хоть это, ясно, не по нраву.
Но — кто на что имеет право…
Вы где? Вы чьи?!
Дождь, ветер, ночь, дрожит фонарь, намок перрон.
Всё — жизнью писано, её простым пером,
В веснушках капель руки, щёки, рельс ручьи,
Щеглы забились под вагон. — Вы где? Вы чьи?!
Они б смолчали. Соловьями тормоза
И семафор моргает сонно. Час назад
Яишня солнца, а теперь? Не всё ль равно.