И закружИт его жизни войною… И морем
Он навсегда очарован окажется. Дальше -
Всё не совсем, как у всех. Но с надрывом, без фальши.
Смотришь со дна на поверхность солёной воды.
Слёзы морей размывают ушедших следы.
"Жизнь — интересная штука!" "Поспи?" "Обойдусь…"
Время — огонь, горстка пепла и мрамор, и грусть.
Мы не пишем стихов…
Мы не пишем стихов.
Тенью звёзд, осыпаясь степенно,
Будят нас, но не враз, постепенно.
Мнём в волнении лбы и бумагу.
Мы не пишем стихов.
Взяв отвагу,
Как поруку,
Как душу, не руку,
Мы пытаемся то рассказать,
Что неведомо. Как не узнать
Это в шёпоте летнего дня,
И в волне, и в биеньи огня?
Мы не пишем стихов.
Просто дышим.
Тем, что кажется,
Тем, что расслышим.
Ветер…
Дым из трубы. Наверно, неспроста
Напёрсток с пальца в поздний час скатился.
Шуршала мышь, котёнок с ней резвился,
Но неохотно. Бросил. Это так,
На первый взгляд. Почудилось. На деле,