Правда ли, нет ли, а скоро придется «ту-ту!» –
Каким-то образом отбывать в неземное.
Сохранить своё Я лелею мечту,
Но вдруг Я не я, а что-то иное?
Погода являет строптивость. Но в общем, к теплу
События движутся. А я вот дрожу перед Богом:
Ведь мало того, что плоть обратится в золу, -
Всё это, быть может, является только прологом.
Неоткрытая книга, обложка, лазурные жалюзи дня,
Шторки, шоры движения в общем весеннем тумане…
Властной, мудрой рукой что-то лепится из меня:
То ли твёрдый кристалл, то ли соль – для воды в океане.
Пустой орех
Стихи, как золотая пыль,
Ложатся на металл сознанья.
Без ликованья и страданья
Осознаю себя как быль.
И тут же – сознаю, что я
Всего лишь сон, – настолько чуждый
Всему, в чём явь имеет нужды, –
Что тёмный лепет бытия
Мне кажется лишённым всех
Возможных смыслов и значений…
Так наплаву, в плену течений,
Пустой вращается орех.
Лейся, песня!
Вновь в ночи узнаю
Дробный щёлк соловья –
Словно песню мою –
Лейся песня моя!