— Тебе, короче, Вера всё сказала. Я поняла. — улыбнулась Алёна.
— А поступать куда будешь? — продолжал он задавать вопрос за вопросом.
— Здесь не хочу поступать.
— Почему?
— Мне предложили два варианта, либо на статиста, либо в медицинский, но ни того, ни другого не хочу.
— А куда хочешь?
— В литературный. Но он в Москве. Родители не хотят, чтобы я уезжала дальше Ростова.
— А есть такой институт?
— Ну да, давно уже.
— На поэтессу будешь учиться? А этому разве учатся?
— На литератора. Да, конечно, это же профессия, как и все остальные.
— Это никакая не профессия, — вдруг произнёс парень с ноткой возмущения в голосе, — это хобби.
— Может, для тебя это и хобби…
— Какая же это профессия, если она деньги не приносит.
— Я как-нибудь найду способ в ней заработать. Я хочу развивать профессию, которую выбрала. Разве ты этого не хочешь? Или только деньги?
— Конечно, нужно зарабатывать деньги.
— А быть лучшим в своём деле? Хотя бы чуть-чуть.
— А есть ты тоже будешь чуть-чуть? Хотя они там жируют в этой Москве. Играют в писателей, в художников, пока здесь ребята реально трудятся и получают копейки.
— Ну я рада за других. Но культура тоже необходима. Каждый выбирает свой путь.
— Культура — это развлечение.
— Культура — это броня от собственной агрессии.
— Чего? Ты что, возомнила себя лучше других?
— Прости? — вытаращила на него глаза Алёна.
— Ну ты гений, что ли, чтобы думать, что ты напишешь стихи и все будут их читать. Пушкин, что ли? Такими рождаются.
— Ясно. — захотела закончить разговор Алена, понимая, что спорить бессмысленно, но он всё никак не отставал.
— Ну с тобой всё понятно, в Москву эту поедешь к своим художникам и петухам. Думаешь, что здесь все быдло, да, для тебя?
— Я этого не говорила.
— Ну ты так думаешь, но в Москве ты будешь чужой. Это не твой город.
— Это наша столица.
— С чего это?