Значит, я чем-то все-таки отличаюсь от них — начинающих, подающих надежды, не признанных сегодня завтрашних гениев, всем надоевших, осточертевших, никому не нужных... Отличаюсь! И, значит, есть надежда. Потому что, если ты ничем-ничем не отличаешься от двадцати своих друзей-товарищей, значит, ты никто, хода тебе нет нигде и никуда, никого ты не переплюнешь, другие переплюнут тебя...
И вы знаете — помогает, и вот я уже иду не ко дну, а в свой «Водоканал». С опозданием на два часа — я отпрашивался на два часа, а прогулял четыре.
Дрянь дело, зато в отличие от многих-многих других я очень хорошо знаю и чувствую, что такое литература.
Правда, мне некому об этом рассказать, толково объяснить свое понимание.
Совершенно некому!
Я уже говорил: раньше у меня на этот случай всегда был под рукой надежный друг, журналист Саша Плиточкин: вот уж кто слушал внимательно, не перебивая, и не навязывал мне рассказов о себе!
Редкий случай?
Редкий, но вполне объяснимый: Саша, хотя и был журналистом, никогда и не помышлял стать писателем. Счастливчик!
И потому, что не помышлял, он им стал (почти что), он ухитрился уехать в Москву, прописаться и сделаться ответсекретарем толстого столичного литературно-художественного журнала. Каково?!
И каково теперь мне без друга? Который тебя слушал, слушал, слушал и не перебивал?
Так вот, я знаю, например, что так называемым художественным образом нынче уже никого не удивишь... Какой бы характер ни создал прозаик — это уже обязательно было в литературе. Каким бы невероятным характер ни был — в реальной жизни найдется еще более невероятный, и выдумка здесь бессильна.
Другое дело — событие. Событие еще остается предметом литературы, но только при условии его мифологичности. Пусть современной, но мифологии, современной, но притчи. Без этого, а само по себе событие тоже никому не интересно, их, реальных событий, так много ежедневно, ежечасно происходит в мире, год от года они претерпевают такую инфляцию, что нынче они уже ничего не стоят, пятачок за пучок или совсем даром.
И только если из события извлекается притча, если оно преобразуется в современную легенду — ну, тогда другое дело, тогда оно еще может привлечь читателя. Событию же без легенды читатель предпочтет документальное произведение, мемуары или какое-нибудь исследование какого-нибудь общественного вопроса.
И нынешние крупнейшие писатели это поняли, знают и так и делают — пишут легенды.
Лакснесс — помните его «Атомную станцию»? Что это, если не легенда, причем вполне в духе исландской саги, только современной?
Камю... Помните «Чуму»?
А Габриэль Маркес — он весь такой, ну разве не легенда и не притча «Осень патриарха»? И «Сто лет одиночества»?
И величайшим писателем современности станет тот, кто создаст «Божественную комедию» двадцатого века.
Вот бы Густову Владимиру Ивановичу создать «Божественную»! Ему бы?! А?!
А в «Водоканале», я это сразу почувствовал, в мое отсутствие произошло ЧП.
И произошло, опять сразу чувствую, по моей вине.
Я и так пришел в «Водоканал» с запозданием, пришел сам не знаю какой — грустный или радостный, трусливый или храбрый, скромный или нахальный, умный или дурак дураком, а тут еще ЧП!
По моей вине! Надо что-то делать, что-то выяснять и как-то себя вести.
Я веду себя так:
— Привет, Михаил Андреевич! Привет, привет!
— Ишь, расприветился... — тихонько произносит Михаил Андреевич, руководитель нашей группы и неплохой, в общем-то, мужик. А громко он говорит: — Экспликация к башне семнадцать, район «Щ»? Ну? Чего молчишь?
Я действительно, молчу, не понимаю, в чем дело.
— Не понимаешь? Нет? Ты в чем понимаешь-то? В романчиках? В гонорарчиках?
Я держусь своей линии:
— Ну, какие там гонорарчики? Тысчонка-другая раз в месяц перепадет, только и всего...