Она сидит, сгорбившись, в кресле, на расстоянии вытянутой руки стоит чашка кофе. Какое-то время Скэнлон и Кларк смотрят друг на друга, ничего не говоря.
— Тут еще кто-нибудь есть? — интересуется Ив.
Она качает головой.
— Мне показалось, я что-то слышал минуту назад.
Женщина поворачивается обратно к консоли. Несколько иконок сверкают на главном дисплее.
— Чем ты занята?
Она делает неопределенный жест рукой.
— Управляю аппаратом. Думала, тебе это понравится, смена деятельности.
— О, но я сказал…
— Не изменять рутине, — прерывает его Кларк. Она кажется уставшей. — А ты всегда ожидаешь слепого подчинения от своих подопытных?
— Тебе кажется, что я именно это имею в виду.
Она почти неслышно хмыкает, все еще не поворачиваясь к нему лицом.
— Послушай, — говорит Скэнлон, — ты уверена, что не слышала чего-то похожего на… на…
«На привидение, Кларк? Словно бедный мертвый Актон стонет, наблюдая, как его останки гниют где-то на разломе?»
— Не беспокойся об этом.
«Ага».
— Так ты все-таки что-то слышала.
«И она знает, что это. Они все знают».
— То, что я слышала, — это моя проблема.
«Намек уловил, Скэнлон?»
Но идти некуда, только обратно, к себе в каюту. А перспектива остаться одному… Почему-то даже компания вампирши сейчас смотрится предпочтительней.
Она снова поворачивается к нему лицом.
— Что-то еще?
— Не совсем. Я просто заснуть не могу. — Скэнлон выдает обезоруживающую улыбку. — Может, к давлению не привык.
«Вот так. Успокой ее. Признай ее превосходство».
Лени молча смотрит на него.
— Я не понимаю, как вы его выносите месяц за месяцем, — добавляет Ив.
— Нет, знаешь. Ты же психиатр. Ты нас выбрал.
— На самом деле я больше механик.
— Разумеется, — говорит она без всякого выражения. — Это твоя работа — держать вещи сломанными.